L'atelier des mots

Entre ciel et terre

2009-07-09T18:45:00.002+03:00

Pourquoi le monde est sans amour?

Parce qu'on fait toujours tout comme il faut

Pourquoi l'absence de technique nous donne le vertige?

Parce qu'il faut tourner sept fois sa langue dans sa bouche avant de parler

Pourquoi le ciel est bleu?

Parce que quand il pleut, je pleure

Pourquoi le chemin est très loin?

Parce que le ciel est ciel et la terre est terre

Pourquoi demain?

Parce que j'ai dit parce que.

Chaise longue

2009-07-09T18:42:00.002+03:00

Pour le premier non. Tu penses quoi du second?

Ici et maintenant

Elle s'abandonna sur la chaise longue

Et il tourne en rond

Tu attends qui toi?Tu te demandes qui tu attends?

Un jour viendras le temps où tu écouteras

A l'aube du crépuscule, il s'endormit

Arrêtez! Il est trop tôt.

Soupire

2009-07-09T18:38:00.003+03:00

Voilà du petit n'importe quoi

Ça va être surprenant, agréablement surprenant

J'ai l'impression de rêver

Les enfants jouaient dans la cour

Comment? Expliquez-leur!

Je soupire. Oui, je ne vais rien dire.

J'entends des aboiements de chiens

La feuille était blanche

Et c'était beau. Très beau.

Mélusine 2

2009-07-09T18:27:00.003+03:00

Mélusine

Mélange de

Médisance et de

Mépris, tu te

Métamorphoses en

Mégère

Méchante et

Méconnue. J'en suis

Mécontent et

Mélancolique

Mais où es-tu ma

Mémorable

Mélusine? Si par

Mégarde tu t'es égarée, que tu es soudain de

Mèche avec le diable, donne moi au moins une dernière fois cette

Mélodie

Meilleure qui me

Médicamente dans

Mes

Méandres.

Mélusine

2009-07-09T18:09:00.002+03:00

Mélusine arrête de me baratiner ainsi

Ta tête en l'air jusqu'à la lune

Me tient. Je le sais dès que mon coeur pâlit

Mélusine ma capricieuse, détends un peu tes filets

A part dans ce pays de dunes

Je n'ai nul part où aller

Mélusine est-ce ma peur de toi qui réveille

Les ligaments gluants de ta superstition?

Car je ne peux croire que ma merveille

Se transforme ainsi en démon

Mélusine généreuse, Mélusine lumineuse

Farouche aussi, jalouse aussi

Mais Mélusine vénéneuse...

Jamais!

Alors

Arrête Mélusine je te prie

De me baratiner ainsi

J'en suis tout étourdi

Réponds au moins, avant que mon coeur ne se brise.

Rien ne manque

2009-07-02T15:47:00.004+03:00

«Je suis jeune riche et cultivé et je suis malheureux névrosé et seul »
Je ne comprends pas, à l’avis général, il ne me manque rien.
J’ai 30ans un physique passable mais que mon sens précis de l’élégance rehausse agréablement.
Mes parents ont refait leur vie chacun de son côté et pour compenser leur absences, ils se sont exercés à alimenter mes comptes bancaires.
L’unique conseil qu’ils s’étaient entendus de me donner communément est cette phrase qui revient comme un leitmotiv que ça soit par la voix grave de mon père ou par celle fluette de ma mère « la culture est ce qui reste quand on a tout perdu »
Sans le savoir ils m’ont inculqué une hantise de la faillite, de la ruine, de la déchéance.
Alors pour surmonter ma phobie, j’ai prolongé mes études tant et si bien que je suis déjà agrégé de philosophie. J’ai même dans mon obsession de l’appropriation, une collection de diamants ramenés de mes voyages archéologiques en Afrique… Je me dis que les pierres précieuses sont des valeurs sûres plus sûres que la monnaie qui, elle risque d’être dévaluée… Alors j’emmagasine quelques carats cachés dans un coffre que je cèderai probablement à mes enfants…enfin si j’en ai.
Cela peut vous sembler « métro sexuel » … le terme est à la mode dernièrement parait-il… mais dans ma salle de bains j’ai fait installer une vitrine où j’expose ma panoplie de flacons de parfums. L’idée qu’un beau coffret renferme une senteur agréable me fascine...J’aime cette mise en abyme du beau, de l’esthétique, cet effort d’embellir et la forme et l’essence.
Enfin, tout a commencé quand Estelle en quittant a laissé « trésor »…Ce parfum …Son parfum témoin de notre bonheur et notre amour et enfin de son départ… Alors pour ne pas laisser « trésor » l’âme en peine j’y ai ajouté Boucheron et Lalique.
J’admets que tout cela peut paraître original…à fortiori de la part d’un homme mais il faut bien que j’ai un faible pour quelque chose à défaut de l’avoir pour quelqu’un…
Quelqu’un …quelqu’un comme Estelle…Estelle l’ex femme de ma vie.
Le divorce de mes parents au lieu d’anéantir toutes mes conceptions au sujet de l’engagement n’a fait que les renforcer et, alors, au bout de deux ans de relation passionnelle avec Estelle, je m’accroupis, la bague à la main, le poids sur le genou, les yeux suppliants…Je voulais que l’on s’unisse par les liens sacrés du mariage. Mais à ma demande, elle a répondu par l’autre terme à la mode, le PACS.
Estelle pouvait se montrer très romantique, en effet. J’ai refusé le fameux PACS et elle partie.
Alors, me voilà, seul avec mes objets, mes manies de vieux garçon. Sur ma tête, la couronne de l’homme blasé, couronne si lourde que dans ma solitude j’ai souvent la migraine.
Il est loin le temps de la fraicheur des sorties en été, lorsqu’Estelle dansait sur des rythmes légers, ou le calme des journées en montagne à regarder l’étendue de neige par la fenêtre dans la chaleur humide de la cheminée. Aujourd’hui j’étouffe sous l’air conditionné, j’ai soif devant mes bouteilles de single malt.
J’ai envie de partir dans un autodafé emportant avec moi mes diamants africains, mes flacons périmés et mes costumes signés.

Tête en l'air

2009-07-02T14:51:00.003+03:00

La vie de Julien
Mars 2009

Julien est tête en l’air.
Il craint de se perdre, de perdre ses clés, comme il en a l’habitude, d’arriver en retard… Il a donc pris le pli de courir vers la douche dès le lever du jour puis de porter les habits choisis et pliés la veille, avant de courir pour attraper un taxi au croisement des chemins sous son immeuble.
Dans l’auto jaune qui le conduit à son travail, il voit défiler, chaque matin le même paysage. Celui de la frénésie matinale. Ici, dans la métropole, on croise de tout dès l’aube. C’est un melting pot de gens et de situations. Julien s’intéresse beaucoup à ces individus qui arpentent les rues à pied. Ils savent eux gérer leur temps. Voilà son voisin Youssef qui a décidé que d’ici 2013 tout le monde devra marcher ou utiliser des moyens de transport non-polluants, Il a peut être raison, Youssef. Le regard de Julien fixe le jeune homme paralysé qui traverse la route à l’arrêt. Julien pense à sa douleur, à la difficulté de l’existence, à son handicap. Mais il a beau chercher en scrutant à l’arrière de la fenêtre du taxi jaune, le jeune homme sur sa chaise a l’air très épanoui, heureux de vivre. Et d’un seul coup il se sent égoïste, idiot, ingrat des atouts qu’il a et qu’il méprise. Dans cette trajectoire en damiers qui semble s’éterniser, il entrevoit l’enceinte bleue et rouge de son restaurant préféré. La dernière fois quand il y était, il avait croisé son premier amour, Mia, qui en le saluant lui avait susurré très tard le soir, « je t’attends » la phrase résonne encore mais son écho se fait toujours attendre.
Le voilà arrivé à cette entreprise multinationale au chiffre d’affaire colossal. Il y passe l’essentiel de ces jours, des heures du jour, celle de la semaine, celle du mois. Pourtant, rien n’y fait, il ne se sent toujours pas dans son élément, il n’a aucun sentiment d’appartenance à cet univers au capitalisme insatiable. Le PDG est le prototype du nouveau-riche, évidement de droite pour mieux donner raison à l’ancienneté de sa position sociale. Fouad Bourvil ou Bourdonvil comme le surnomme les employés de la boite, a coutume d’imposer ces caprices en dernière minute et de façon draconienne, puis il se place en avant-scène des projets comme si qu’il en avait la tête pensante. Avec le nombre d’années passées dans cette entreprise, Big Boss restera toujours aussi antipathique et incolore qu’il ne lui a semblé le jour de son entretien d’embauche.
A la réception, Leila, accueillante et souriante dans ce monde où seul le pouvoir et l’argent sont de rigueur. Aujourd’hui elle complimente Julien sur son pardessus marron et s’esclaffe quand, en parfait gentleman, il lui retourne les compliments.
Deux heures se sont écoulées depuis le lever de son lit moelleux à six heures du matin, quelques heures le séparent de la cuite de la veille et Julien a encore du mal à s’adapter.
Alors, il se concentre, observe soigneusement le chemin qui le mène à l’ascenseur qui le conduira chez Fouad, le PDG imbu de lui-même. Huit dalles qui le mènent à un meeting qu’il appréhende. C’est l’heure de la récapitulation, l’heure du jugement dernier, celle qui vient apporter la décision des Uppers sur le long et périlleux travail du staff dont Julien est le responsable. Trois mois qu’ils travaillent ensemble sur ce projet, trois mois à créer une firme de A à Z, d’étudier des contrats stipulant dans la forme des droits et dans le fond, une plus-value. Il a dû boire hier soir avec les collègues pour déstresser. Mais 8h30 sonne le glas d’une insouciance artificielle. C’est l’heure du verdict…La douce Leila prend des allures de cerbère et l’ascenseur devient un entonnoir vers l’enfer. Il frémit à l’idée de se retrouver dans la même salle que cet individu pompeux qui ne le considère que comme un outil d’exploitation. Le voilà arrivé dans ce bureau ovale aux allures d’amphithéâtre. Bourdonvil trône dans son fauteuil en cuir noir, la fumée de son cigare cubain imposant un brouillard dans la pièce, et le regard dans un hors champs…Julien est debout mais il ne le voit pas… il lui parle sans vraiment lui parler…le ton de sa voix est saccadé comme des touches sur un clavier. Il trouve à redire, c’est jamais parfait avec Bourdonvil, d’où son autre trait de caractère la prévisibilité.
Julien est debout, mais il a l’impression oppressante d’être à plat ventre, de n’être plus que le vassal victime des caprices de son maître et il a le sentiment aliénant de ne plus être…
Pendant que BigBoss marmonne ses reproches sur un ton condescendant… Julien rêve :
Il s’imagine plein de fougue, il se voit rebelle, il s’entend crier si fort qu’il fera sursauter ce gros tas laxiste de sur son trône, il a une envie folle de lui arracher ce cigare de ses doigts dodus et de lui briser ce symbole phallique asphyxiant, de s’agiter le poing levé, de manifester son mécontentement, de présenter sa démission en claquant la porte si brusquement que tout les employés de la boite se rappelleront de la révolte de Julien.
Oui…mais aujourd’hui il ne fera rien hormis le fait de satisfaire son supérieur et de recommencer son travail demain peut-être qu’il concrétisera son rêve de rébellion…oui, demain il aura du cran.

Gemmeyzeh

2009-07-02T14:09:00.004+03:00

c'est dans un vieux quartier d'habitatons que s'est nichée la vie nocturne libanaise. Toutefois, le monde de la nuit comme celui du jour est tout en ébullition constamment sur tout le long de cette route.
Une ligne droite caractérise Gemaysé sauf que cette droite est parsemée chaque quelques mètres de portes...l'aspect de la porte détermine le style du bar, parce qu'ici les bars sont partout. A cette atmosphère légère, l'on retrouve d'autres endroits qui de par leur juxtaposition aux lieux festifs en deviennent anachroniques...
Comme ce fruitier/légumier qui étale sa marchandise à même le trottoir
Comme cette pépiniaire où l'on trouve des serpents et des écureuils
Comme cet immeuble qui porte encore l'empreinte d'un long conflit sans pour autant renoncer à recevoire au rez de chaussée la génération de l'après guerre
et ces bidons d'huile qui servent à reserver une éventuelle place de parking...
les habitands qui arpentent cette rue avec assurance sont les uns plus différents que les autres, du moins le jour
Le buisnesman en costard cravate toise de son regard le boutiquier débonnaire
Un homme en marcel appelle la vieille sur son balcon
un touriste, l'air hagard, tente de comprendre ce qui se passe alors que le petit garçon à byciclette vient de le percuter.
Une multitude éparse, des générations qui se confondent, des contraires qui se mêlent, du prolétaire au loup des affaires, tous rentrent et sortent par ces portes d'immeubles ou de bars dans cette rue où tout se passe sur le trottoir.

Zoro and the Damsel

2009-06-23T15:38:00.001+03:00

NO! ZORO! I LOVE YOU! Please! Please don’t leave me! I have waited my whole life, my whole questionable existence for this day! For this moment to be face to face with you! To be the attractive damsel in distress you’ve been waiting for! Why won’t you stay safely here by my side? I promise I will do as you please. I will bombard you with excitement, with basic aphrodisiastic sex, and keep you up all night wishing you’d met me way, way sooner! If you leave now, Samson will come looking for you, and when he doesn’t find you, he’ll strangle ME! He’ll throttle me! He’ll squeeze the air out of me and I’ll be dead! ME! DEAD! You’ll be responsible for my demise, you treacherous killer! You’ll undeniably be the sole reason I’m dead. And then my Uncle Frank will have YOUR head! You’ll be beheaded in front of the county jailhouse. And then we’ll se who’s walking away! We’ll see if J.R. Junior was worth it after all. You think you’ll hunt J.R. cross the country? You think you’ll be able to hunt him cross nine states, two oceans and a desert?! You won’t! I promise you, you won’t, so please! PLEASE DON’T LEAVE! Stay here with me, my little angel Zoro! Please! I love you!

Le rêve de Sarah

2009-06-23T15:36:00.000+03:00

C’est une histoire vraie. Mon père c’est Julio de Pandorah. Il était à l’époque manager du restaurant La chandelle intime. Au moment de cette histoire, mon grand frère, c’est le grand patron Hercules de Pandorah, il avait pris le contrôle de tous les biens de mon père. Nous vivions tous les trois à Los Angeles. La déprime de mon père lui poussait à tourmenter et harceler des petites filles de mon âge. Moi, Sarah de Pandorah, la sœur cadette d’Hercules de Pandorah, je n’avais encore que 12 ans. Je rêvais d’être chanteuse. Je rêvais comme toutes mes petites copines d’avoir un téléphone portable, de m’installer un jour à Hawaii, de devenir une bomba latina aux lèvres pulpeuses, au nez refait, et à la coupe de cheveux à faire fondre les hommes. Un jour, lorsque mon père complotait la torture d’une de mes petites copines, terrifiée je me suis installée devant la porte de notre maison et je me suis mise à chanter au grand jour. Je souhaitais désespérément avoir l’attention de la paparazzi, d’un photographe, de n’importe qui ! J’étais sure que c’était le seul moyen de réaliser mes projets. J’étais la ‘girl next door’, la bomba latina, qui allait percer, qui allait voir les spots d’un grand théâtre, et qui allait enfin connaître une renommée internationale !

Fatima et la bête

2009-06-23T15:31:00.001+03:00

Pièce de théâtre moderne en trois actes inspirée du récit d’Othello de Shakespeare. Dion, un lieutenant de la marine française, établi en Martinique depuis un mois, fait la rencontre de la belle Fatima, archéologue et anthropologue Turque. Leurs vies se croisent, leurs destins s’entremêlent, et Dion, aveuglé et déstabilisé par son amour pour Fatima, commet une faute irréversible qui les mène tous deux à leurs défaites.

Extrait du texte

Dion : Pourquoi ? Je t’en supplie, dis-le moi ! Pourquoi tu es venue ici?

Fatima : (l’ignorant) Le soleil est irrésistible, tu ne trouves pas ? Ce coucher de soleil le long de l’horizon, avec cet océan et ses couleurs bleuâtres et roses, c’est vraiment un rêve tu sais !

(un silence)

Quand j’étais dans l’avion entre Istanbul et Trinidad, je m’imaginais au bord de l’eau quelque part, avec un verre dans la main, un martini, comme celui-ci, et je rêvais d’être dans la présence d’un grand homme, un homme de bonne situation, quelqu’un d’intelligent et de beau, de musclé, un homme avec la peau rugueuse et noircie par le soleil, o ! ta peau…si sombre et enivrante…je pourrais l’aspirer ! je pourrais la croquer…

(un silence)

Pourquoi ? Tu me demandes pourquoi être venu jusqu’ici avec une seule valise à la main ? Et bien je vais enfin te le dire, mais… Mais il faut que tu me promettes de ne rien dire. Tu dois garder mon secret. Tu dois jurer de ne rien dire, d’accord ?

Dion : Je te le jure.

Fatima : Je risque la prison, tu sais...

Dion : Mais –

Fatima : (elle couvre sa bouche d’un geste vif) Shhttttt… Écoute-moi, s’il te plait !…C’est un samedi, à Istanbul, dans mon quartier de Galata. Je sors de l’immeuble de mon père pour entamer mes courses du samedi. Cela fait déjà un an que mon pauvre mari imbécile, Alphonse, m’a plaqué pour une autre… Une pauvre pute russe qu’il a rencontré dans une boîte de nuit…me laissant la responsabilité de nos six enfants : trois des siens d’un autre mariage, deux des miens de mon premier mariage avec mon mari chéri Nabil, il est décédé et que Dieu le protège, Inshallah !... et la petite Cynthia, le fruit sacré de notre liaison nuptuale…

Dion : (va pour l’interrompre) Je –

Fatima : S’il te plait ! Ne me coupe pas la parole ! J’ai horreur de ça !

Dion : Pardon.

Fatima : Excuse moi…Parfois…J’ai…J’ai des entrains d’irritabilité…Excuse-moi…

Dion : Ce n’est pas grave. Continue.

Fatima : Je disais ?

Dion : Ta fille ? Cynthia ?

Fatima : Oui…Alors Cynthia, c’est notre fille, à Alphonse et moi. Et bien, ce samedi-là, je sors de ma maison, après une longue semaine d’enseignement, je suis fatiguée, j’en ai mare des gosses, je traîne une de ces colères…Et du coup, je laisse tomber les courses et je prends un autre chemin. Je marche. Je ne sais plus où je vais. Il est onze heure du matin quand j’arrive de l’autre côté du Bosphore, devant la mosquée bleue, et je ne sais pas ce qui me prend. C’est comme si mon corps est habité d’un autre esprit, comme si je plane en dehors de moi-même. Je me vois rentrer dans la mosquée. Je vais du côté des femmes, je choisis une femme au hasard qui prie toute seule, j’attends qu’elle finisse, et je la suis jusqu’à sa voiture. Ensuite je me mets à pleurer, à me tourmenter, lui demandant son aide. Je fais une grosse scène et je baratine une histoire sans fin, et elle fini par me faire monter dans sa voiture. Elle me ramène dans une vieille maison abandonnée que je lui fais croire est la mienne, et là, je l’oblige à boire une bouteille d’eau remplie de somnifères. Je ne sais pas ce qui me prend ! Je ne sais même pas comment les somnifères finissent dans mon sac ! Et ce que je fais ensuite…C’est horrible ! Je lui arrache les vêtements, je lui vole son sac, je prends tout, ses bijoux, sa montre… Et je m’enfuis ! Je la laisse à poil au fond de cette maison pourrie, endormie, peut-être même mourante, comme un cadavre abandonné par son prédateur. À la maison…En voyant les yeux curieux de ma petite Cynthia…C’est comme si je me réveille, comme un somnambule, je me réveille…Et je comprends ce que je viens de faire. C’est comme une lame qui transperce mon ventre. Je suis inondée d’un sentiment de remords et de culpabilité. Et je panique ! Je prends la petite Cynthia par la main, je la dépose chez son grand-père, et je pars toute suite à l’aéroport. Je prends le premier vol disponible, c’est pour Trinidad, je prends le bateau jusqu’en Martinique et me voici maintenant, travaillant à L’Hôtel des Couronnes Anglaises. Je suis tout à fait rongée de remords ! Je ne peux plus endurer cette pesanteur! Il n’y a que ta peau et ton odeur qui me réconforte et me donne espoir ! O Dion ! S’il te plait ! Serre-moi contre toi ! Serre-moi contre ton corps luisant et chaud, emporte-moi ailleurs…Donne-moi un deuxième souffle ! Une deuxième chance ! Sinon je meure !...

Construction

2009-06-14T10:14:00.004+03:00

(Nathalie R. / Marie-Hélène / Mia)

Audrey, fraîche comme une jacinthe, Ce réveille ce matin du six janvier de sa fatigue de la veille. Elle s'en va vers le jardin, munie de son crayon et de son marteau. "Je vais reconstruire la nature", m'avait-elle dit.

Je lui demandais ce qu'elle espérait entreprendre avec un crayon et un marteau. Elle me répondit qu'elle avait vu les constructions de bâtiment à la télé se faire ainsi. Je maudissais intérieurement la télé et entrepris de lui expliquer ce qu'on peut faire avec une pelle et un arrosoir, le sourire aux lèvres tout de même après cette joyeuse erreur enfantine.

Mais Audrey était comme ca. Artiste ambitieuse, peintre architecte, humaniste dans l'âme. Aujourd'hui, c'est à l'ordre qu'elle aspire. De l'ordre, entre la pierre qui mange les buissons et les plantes sauvages qui cherchent leur survie dans la pierre. Une harmonie qui dans sa vision d'esthète n'en est pas une.

Elle se dirigea donc vers le jardin, son crayon, son marteau, sa pelle et son arrosoir à la main. Elle mit un long moment avant de se décider par où elle allait commencer. Elle finit par s'accroupir devant le citronnier et se mit tout doucement à s'occuper du tronc. Pas assez lisse à son goût.

Je l'arrêtai net, lui faisant contempler la remarquable rugosité de ce tronc et son utilité. Cette précieuse matière qu'est l'écorce... L'air d'avoir compris, elle se dirigea vers le muguet pour redresser leurs têtes vers le ciel. "Stop!", criais-je. "C'est ton nez qui commence à regarder le ciel... Garde du respect pour toutes les formes quelles qu'elles soient. C'est ainsi que l'ordre des choses est. Voudrais-tu que je te reconstruise le visage autrement?".

Mon image l'a conquise. Elle reposa ses outils et me deamnda: "Dis-moi comment faire alors."

Encre

2009-06-14T10:08:00.002+03:00

Je nuage en silence

Je pluie sur ma feuille grise

Je nervure mes esprits

Joie

Je retalque ma panse

Contemple la fleur assise

Elle est si jolie

Joie

C'est comme ça je pense

Que ma raison frise

La belle folie

Joie

Et que l'encre danse

Loin d'une balise

Toujours enfouie

En moi

Que l'encre dense

S'éternise

Longtemps encore

En moi

Le cimetière

2009-06-11T12:35:00.001+03:00

13h04, Cimetière du Père Lachaise
Paul referme la lourde porte en fer, s’avance d’un pas assuré vers un tombeau choisi d’instinct, une marguerite à la bouche. De son briquet, il brule la lettre d’amour qu’il a écrite la nuit dernière à cette inconnue. Il ouvre discrètement le tombeau. Il a envie de sexe. Il se soulage. Il rit. Demain il en choisira une autre.

Rêve

2009-06-11T12:25:00.001+03:00

Cette histoire vécue mais qui n’est pas vraie, dont on se souvient et qui n’a jamais eu lieu, ce moment qui s’étend sur des heures mais qui n’a duré qu’une seconde.

Ce sentiment senti mais jamais ressenti, ce monde de tous les possibles encré dans le réel, où l’Homme est dieu et ne décide de rien.

Ces instants où l’on voyage étendu, où l’on est soi-même sans vraiment l’être, ce passé qui n’en est pas un.

C’est un rêve.

Carla Bruni

2009-06-11T12:22:00.001+03:00

Carla Bruni Sarkozy,
Elle que toutes les femmes envient,
A qui la vie a sourit,
Jamais n’a été démunie,
Jeune et belle, bien plus que jolie.
Elle que les hommes veulent dans leur lit,
Prête à relever tous les défis
Elle a récupéré Nicolas le petit
Abandonné par Cécilia la honnie,
Et par la main elle l’a pris
Puis à l’Elysée l’a suivi.
Elle qui a vécu milles vies,
Première dame, chanteuse et égérie
De grandes marques de l’industrie
De la mode, du textile et des fantaisies.
Elle qui a fait toutes les folies
Qui a des enfants on ne sait pas de qui
Un père, un fils et pourquoi pas un Saint Esprit.
Voilà son dernier exploit inédit,
Celui que jamais je ne pensai qu’elle réussit :
Ma feuille toute noircie
Qui parle de la Bruni !

Ecrire pour moi c'est

2009-06-11T12:21:00.001+03:00

Ecrire pour moi c’est protéger cette petite feuille innocente et sans défense, lui donner la vie à travers le souffle de mes mots, l’enlacer de mes lettres rondes, la guider au fil de mes phrases, l’emplir de la force de mes points et la laisser enfin prendre son envol dans mes accents aériens.

Ecrire pour moi c’est comme draguer la plus belle du village, cette feuille adolescente devant qui ont frimé poètes et écrivains, espérant la retenir avec leurs histoires, leurs rimes, sans jamais n’obtenir d’elle qu’idylles sans lendemain.

Ecrire pour moi c’est comme coudre une robe de soirée pour dame feuille. C’est l’habiller de couleurs, de sentiments, d’histoires, de fantaisies et de rêves. C’est enfiler l’aiguille de mon imagination à travers les mailles des mots pour lui coudre sur-mesure, le texte dans lequel je l’ai rêvée.

Ecrire pour moi c’est braver le froid des neiges éternelles qui étale peu à peu son manteau blanc sur la vielle feuille palie. C’est réchauffer son corps froid de ma chaleur du sud, de mon tempérament méditerranéen, de mon exotisme oriental, et barioler la neige des teintes ocres et chaudes de mes sentiments.

Ecrire pour moi c’est continuer alors même que la regrettée feuille est pleine de mots. C’est en trouver une autre et recommencer…

Où et comment aimeriez-vous mourir ?

2009-06-11T12:18:00.001+03:00

Certains ont chanté la mort, d’autre l’ont écrite,
Certains sont morts dans leur lit, d’autres au combat,
Certains sont morts nés et d’autres centenaires,
Certains l’ont choisie, d’autres ne l’ont pas vu venir,
Certains ont crié, d’autres se sont tus,
Certains ont pleuré et d’autres ont souri,
Certains ont fermé les yeux, d’autres les ont ouvert,
Certains étaient assis, d’autres allongés,
Certains étaient connus, d’autres anonymes,
Certains en étaient certains et d’autres ne l’étaient pas,
Certains sont mort lentement, d’autres ont été foudroyés,
Certains c’était leur faute, d’autres celle des autres,
Certains c’était trop tôt et d’autres trop tard,
Certains étaient soulagés, d’autres étaient embêtés,
Certains c’est arrivé et d’autres c’est à venir…
Et moi ? Je veux être de ceux qui l’écriront, dans leur lit, centenaires, qui ne la verront pas venir, qui se tairont, qui souriront, qui fermeront les yeux, allongés, anonymes, qui ne seront pas certains, foudroyés, dont ce sera la faute… des autres, et ce sera trop tôt, qui seront soulagés, et pour qui c’est encore à venir.

Vous êtes un tueur professionnel. Que prenez-vous au petit déjeuner ?

2009-06-11T12:17:00.000+03:00

Nom de code : SC
Age : 34 ans
Poids : 90kg (de muscles)
Teint : Basané
Cheveux : Noir
Yeux : Noir
Signe distinctif : Cicatrice à la main droite
Arme de prédilection : Couteau
Comme tous les jours, à 5h30 du matin, SC ouvre ses yeux noirs sur les murs blancs de sa chambre. D’un bond, il saute du lit, se dirige vers la salle de bain où il se lave le visage à l’eau claire, comme on lave un pêcheur de ses mauvaises actions, un accusé de tout soupçon. Lui n’arrive à laver que son visage, l’image de sa victime de la veille encore dans sa tête.
Une heure durant, il alterne dans sa salle de gym course et port de ferraille, pour se tenir en forme dit-il. On l’entend grogner lorsque l’effort est trop dur, souffler lorsque la course est trop longue.
A 6h45 pile, comme tous les matins, il prend un couteau, pas celui encore sale du sang de sa victime de la veille, et étale la confiture de fraises rouge sur une tranche de pain complet. Ce pain, il l’achète toutes les semaines chez le boulanger au bout de la rue qui le fait spécialement pour lui : sept sortes différentes de céréales, pas de farine, et cuisson pendant trois heures au four à bois. La confiture est envoyée toutes les deux semaines par sa mère qui la lui fait elle-même.
Il lève le bout de pain vars sa bouche comme il soulève ses victimes au moment ultime, le croque et le broie et finalement le déchiquette de ses dents comme il déchiquette ses proies de se son couteau. Le repas fini, il lave son assiette, le couteau plein de confiture ainsi que celui plein de sang avant d’enfiler ses vêtements, de prendre son couteau et de quitter sa maison, à 7h30 précises. Il se dirige vers son laboratoire, où il commet tous ses meurtres.
SC, Sylvain Cossette est chercheur en biologie cellulaire. Tous les jours il tue des souris et conduit des expériences sur leurs cellules.

Gitanes

2009-06-11T12:07:00.001+03:00

Assise au pied d’un escalier, presque sur le trottoir, une belle gitane aux longs cheveux noirs frappait avec frénésie sur un instrument à percussions. Elle frappait fort, elle frappait vite. Le son de son instrument semblait se perdre dans l’activité incessante de la rue. Je m’arrêtai un instant et la regardai. Elle était comme en transe. Fasciné par l’énergie qu’elle dégageait je m’assis sur le trottoir opposé de la rue étroite et la détaillais. Un fichu à motifs bleus et rouges empêchait sa crinière brune de lui cacher le visage. Au haut de sa joue droite, quelques tatouages qui ressemblaient à des scarifications reliaient le visage rond à l’oreille portant deux boucles créoles et un plume violette. Sa bouche était grimée d’un rouge sang, qui, si elle n’avait pas été aussi belle, m’aurait fait penser à un vampire. Je vis que ses lèvres bougeaient, comme si elle murmurait, ou accompagnait son instrument d’une chanson. De là où j’étais, je ne pouvais pas entendre ce qu’elle disait. Ses yeux, d’un bleu si pale que je me demandai si elle était aveugle, étaient soulignés de noir. Son regard était fixé sur ses mains qui battaient le cuir usé mais mélodieux de son instrument. Le caisson rouge vif de l’instrument était coincé entre deux jambes cachées par une grande robe aux multiples motifs bleus sur fond violacé.

Tout à coup, elle se mit à frapper plus fort. J’étais ébahi par son énergie et la fixai du regard. Une foule de personnes passa dans la rue entre nous et je la perdis de vue un bref instant. Quand elle réapparut, le son de son instrument avait repris son intensité habituelle. Peu à peu, elle accéléra le rythme, et deux enfants passèrent en courant. Plus le rythme accélérait, plus j’avais l’impression que les enfants courraient vite. Quelle coïncidence… Mais en était-ce vraiment une ? L’idée m’effraya et je l’éloignai aussitôt de mon esprit. Je regardai tout de même la gitane l’air interrogateur. Elle ne leva pas la tête, occupée à jouer de son instrument et à murmurer, mais un instant, j’eus l’impression qu’elle me souriait. Elle frappa à nouveau quelques coups accélérés, et une femme qui poursuivait son mari, une casserole de cuivre à la main traversa la rue à toute vitesse.

Je ne m’étais pas fait d’idée. C’est à ce moment que je me rendis compte que les murmures de la femme emplissaient mes oreilles. Elle prononçait des paroles incompréhensibles, comme une langue venue de l’autre bout du monde, à laquelle je ne comprenais rien mais qui semblait si belle, si mélodieuse à mes oreilles. Elle n’était pas gitane mais sorcière, et pour moi, il était trop tard. J’étais déjà sous le charme. A ses paroles envoutantes, vient s’ajouter la musique d’un instrument à cordes. Je levai les yeux et vis que derrière la gitane, se tenait une autre femme, jouant d’un instrument qui, sans être une guitare, y ressemblait fortement. Sa chevelure rousse flamboyante, soutenue par une pince couleur argent, était relevée plus haut que ses épaules dénudées. Seules quelques mèches échappées de la masse de feu chatouillaient le haut de sa poitrine cachée par un bustier aux différents tons orangers. Une jupe bleue nuit paraissait prendre racine dans l’instrument ocre pour descendre jusqu’au sol en formant de multiples plis. Son visage, bien moins maquillé que celui de la gitane assise à ses pieds, avait l’air bien plus jeune. Un peu de rose sur ses lèvres, du bleu clair sur ses paupières pour souligner le vert de ses yeux suffisaient à la rendre éblouissante. Dans mon émoi, je remarquai qu’elle possédait les mêmes tatouages que l’autre gitane, sur le haut de sa joue droite. L’ombre des nuages qui défilaient au rythme des cordes pincées faisait briller en un jeu d’ombres chinoises les multiples bagues autour de ses doigts. Incapable de bouger, je ne savais plus où donner de la tête.

Sur le même escalier, deux marches plus haut, une troisième femme s’installa sur un tabouret et se mit à jouer de la harpe. Je ne sais plus ce que je vis en premier, la blancheur de sa cuisse ronde, dévoilée par la fente de la jupe verte, ou la candeur de son visage d’enfant, auréolé de boucles brunes. A part le pourpre de ses lèvres et les scarifications de la joue droite, rien ne venait masquer le naturel éblouissant de son visage. Son cou était enchainé de mille chaines d’or qui venaient se perdre dans la fente entre ses deux seins naissants. Elle portait une tunique ample, d’un blanc presque virginal, laissant entrevoir de temps à autre quelques bouts de chair encore rose. La jupe d’un vert pomme accrochée bien bas sur ses hanches et tombant jusqu’à ses chevilles était fendue sur presque toute la longueur, découvrant une cuisse ronde, ferme et blanche. Dès que les premières notes s’élevèrent de sa harpe dorée, un sentiment de bien-être envahit l’espace et le soleil inonda la rue toute entière.

Au milieu, à l’endroit le plus lumineux, une gitane blonde à la peau brune drapée d’un seul tissu bariolé de couleurs vives se mit à danser. Je ne vis pas son visage, caché par les mèches blondes qui virevoltaient dans tous les sens, mais devinai qu’elle devait avoir le même tatouage à la joue droite que les autres femmes. Elle semblait faire un tout avec la musique, le drap aux milles couleurs, les mèches qui s’envolaient dans tous les sens, ses pieds nus frappant le sol noir, et les bracelets de fer qui s’entrechoquaient à ses poignets. Elle se déhanchait, comme possédée par la musique. Elle était énormément belle. Je m’imaginai me lever, aller vers elle, lui prendre la main, la faire tourner, danser avec elle, mais j’étais incapable de bouger. Je fermai les yeux, et dans le noir intense, vis les quatre femmes me sourire, m’envoyer un baiser de leurs mains.

J’ouvris les yeux, elles n’étaient plus là. La musique avait disparu. Les enfants qui courraient avaient atteint la fin de la rue, la femme qui poursuivait son mari l’avait assommé de sa casserole en cuivre, et maintenant le réanimait avec de l’eau. Les piétons passaient au dessus de mon corps étendu sur le trottoir en me lançant des jurons.

L'attente

2009-06-11T12:05:00.001+03:00

Encore une qui attend. A croire que les femmes aiment ça, attendre un appel. En tout cas, elles le font très bien. Ça commence toujours par ce regard discret, jeté sur l’écran du portable qui sommeille inexorablement. Une main tendue, un bouton appuyé et le portable se réveille pour réaffirmer ce que tout le monde savait déjà : personne n’a appelé. Dans sa tête, milles scénarios prennent forme. Certains comportent même des enlèvements par des extra-terrestres ou des radiations radioactives d’Hiroshima. Mais évidement, il est tellement irrésistible, cet homme qui devait appeler, qu’il a réussi à attirer les extra-terrestres et les radiations en même temps. Elle questionne à nouveau le téléphone. « Toujours rien », répond-t-il, et il reçoit une insulte en guise de remerciement. Le temps passe. Elle s’énerve. Elle s’en prend à ses ongles, à la table, et finalement, au téléphone qui s’en va valser dans le décor. « Voilà, comme ça il ne pourra plus appeler ! ».
Mais de son coté, lui ne le saura jamais, puisque pas une fois, il n’essayera de l’appeler.

Un dos tourné

2009-06-11T12:04:00.001+03:00

Un dos tourné,
Voilà ce qu’elle a mimé
Toute de noir habillée
Je viens de le remarquer,
Ce qui n’a rien arrangé.
Son geste sans gaité
De tout mouvement dénué
Est resté
Tel qu’elle l’a commencé
Inanimé.
Non inspirant,
Barbant
Sans aucun changement.
Elle se défend
A tout moment
De faire un quelconque mouvement.
Mais je me répands
En arguments
Pour décrire un enfant
Absent.

Page blanche

2009-06-11T12:02:00.000+03:00

Voilà, une nouvelle page blanche. Que vais-je écrire cette fois ? Une page blanche, pleine de possibilités, de promesses, mais là, elle est encore blanche. Autour de moi, les crayons crissent sur un papier qui, à l’oreille, est crépu. Le crissement devient cri et le cri écorche, carbonise même mes oreilles. Moi qui croyais être inspiré ! Mon désespoir croit. « Oui, décrivez ce que vous avez-vu ! Crotte ! » voudrais-je m’écrier. Mais les crayons continuent de croasser, d’étendre leur crasse sur le carton. Cr Cr Cr…

Elle mâche

2009-06-11T11:59:00.001+03:00

Je mâche. Je mâche. Je mâche de plus en plus fort. Je mâche tellement fort qu’on m’entend mâcher jusqu’au bout de la rue. Non, ce n’est pas assez ! Allez, je veux qu’elle sache que je mâche. Elle voulait que je mâche, eh bien voilà, JE MACHE ! Et puis quoi ? Je ris fort. Si elle croit que je ne peux pas rire parce que je mâche, elle se trompe ! Oui, je mâche et je ris ! Ca va la mettre hors d’elle, je le sais. Je mâche, tu entends ? Je mâche ! Viens seulement, maman, que je te crache à la figure ce repas que tu voulais tant que je mâche !

Le café

2009-06-11T11:56:00.001+03:00

Je me lève, quitte ce lit chaut où, il y a à peine quelques heures, nous nous aimions passionnément. La chaleur de ton corps, l’odeur de ta peau, même le son des mots que tu me chuchotais tendrement sont encore retenus, pour un petit moment, par les draps. Je regarde le lit défait. Il me sourit, me nargue. Dans ces draps bleu ciel, tout ce que je vois est ton absence. Le souvenir de toi qui s’éloigne déjà m’entraine vers la cuisine. Peut-être y as-tu oublié quelque chose ? Une montre, une boucle d’oreille…

La minuscule cuisine de cinq mètres carrés à peine, remplie de placards et d’ustensiles au milieu desquels on peut à peine se mouvoir est vide. Vide de toi, vide de ces bijoux que tu as portés ce matin, prenant bien soin de ne me laisser de cette nuit passée ensembles qu’un souvenir immatériel qui s’effacera peu à peu de ma mémoire, la laissant vide, vide comme la cuisine dans laquelle je me tiens. Pas même un mot pour dire merci, ou une tasse de café dans l’évier, preuve que je n’ai pas rêvé. Rien.
La cafetière siffle, et je me dis que j’aurais aimé que tu sois resté. J’aurais voulu entendre tes mots sucrés couler dans mon café, ce café qui brule pendant que la cafetière siffle et que je pense à toi. Ais-je rêvé ? La cafetière siffle. Oui ? Non ? Le café brûle. Le vent souffle, la cafetière siffle, je pense à toi, le vent souffle, le café brûle, la fenêtre claque.

Je reprends mes esprits. Je suis là, sur mon lit. Tu entres dans la chambre, le café à la main. Tu es là, tu n’es pas parti. Tu me tends le café, ce café fait dans la cafetière qui sifflait, mais qui, lui, n’a pas brûlé !

Justice

2009-06-11T11:55:00.000+03:00

Dans notre monde, nous parlons souvent de justice. Justice des Hommes, des états, cour de justice et même justice divine. Mais laissez moi vous raconter d’où nous vient ce mot, cette notion, cette valeur.

Il y a bien longtemps, un peuple qui aujourd’hui n’a plus de nom, de lieu ni même de date d’existence, un peuple oublié, vénérait, parmi ses nombreux dieux, la déesse Justice. Justice était princesse chez les dieux. Fille de Suprême, le roi des dieux, elle avait un frère et une sœur, Courage et Noblesse. Justice était belle, jeune et, même s’il lui était arrivé de sévir, de tuer même quelques fois, elle avait encore le cœur pur. Elle venait d’un monde où les idées, ce que nous appelons aujourd’hui les valeurs, étaient absolues et elle ne comprenait pas pourquoi le sol sur lequel elle marchait était tantôt noir, tantôt blanc. Elle n’aimait pas les zones noires. Dès qu’elle s’y trouvait, l’animal en elle se réveillait, elle brandissait son épée et prise de fureurs, donnait des coups, blessant ou tuant les âmes qui s’y trouvaient. Les zones blanches étaient, par contre, bien plus agréables. Elle y aidait les méritants et s’y plaisait bien.
De temps en temps, son épée glissant de sa main tombait, écorchant au passage quelques âmes « innocentes » et sa robe blanche se tachait d’un peu de gris, ce qui la mettait fort en gène lorsqu’elle se rendait à la cour de son père.

Justice aimait la cour Suprême. Le sol y était tout blanc et les dieux qu’elle rencontrait étaient pleins de qualités. Elle recevait souvent des compliments à propos du travail accompli (bien qu’elle ne considérait aucunement qu’elle accomplissait un quelconque travail), ou de son accoutrement. Celui-ci était assez simple : une robe blanche, de temps en temps tachetée de gris, une épée qui ne quittait pas sa main droite, une balance lui servant à peser le pour et le contre dans sa main gauche et une coiffe trônant sur sa tête. Elle n’aimait pas beaucoup sa coiffe. Elle était lourde et manquait de beauté. Justice n’avait jamais osé l’enlever, depuis ce jour où, à la nuit des temps, son père l’avait faite princesse en prononçant les mots suivants, gravés à jamais dans sa mémoire :
« Justice ton nom sera
L’épée juste tu porteras
D’une balance tu pèseras
De la guerrière, la coiffe tu ne quitteras
Avec conscience ta tâche tu accompliras. »
Ces mots restaient un mystère pour Justice. Guerrière ? Tâche ? … Mais cela faisait bien longtemps qu’elle avait cessé de se poser ces questions.

Les temps passèrent et le peuple sans nom tomba dans l’oubli. Justice continuait sa vie sans se rendre compte que les dieux changeaient. Ra et ses dieux à tête d’animaux combattirent le dieu unique d’Akhenaton, Zeus et ses semblables se battirent contre les Géants, Jupiter courtisa Vénus, au dieu de Moïse s’ajouta celui de Jésus suivi de celui de Mahomet, Allah, chacun d’eux s’accoquinant de temps en temps avec Bouddha et ses semblables.

Sans qu’elle ne se rende compte, Justice se retrouva un jour les yeux bandés. Elle ne pouvait pas voir que dans sa main gauche les livres des Hommes remplaçaient désormais la balance des dieux, que son épée se couvrait du sang coagulé des âmes tuées, que sa robe n’avait plus du blanc que le souvenir. La seule chose dont elle pouvait se rendre compte était que sa coiffe de guerrière pesait de plus en plus lourd. Justice ignorait même qu’elle avait des représentants chez les Hommes qui ne représentaient rien d’autre que leurs propres intérêts.

C’est à se demander si la justice doit vraiment être aveugle.

Ma ville

2009-06-11T11:54:00.001+03:00

Ville sans âme, aujourd’hui tu grandis
Comme un enfant mal éduqué, aujourd’hui tu renies
Ton histoire, ton passé, ton âme, ton identité.

Toi, ville de mon enfance, celle où j’ai grandi,
Je voudrai que tu prennes conscience de tout ce qui se dit
A ton propos dans le cœur d’un des enfants de ton malheur.

C’est avec dédain qu’aujourd’hui je m’adresse à toi
Toi dont l’odeur me met en émoi
Me renvoie toujours à moi, moi enfant, moi avant.

Dans ton sable j’ai joué, sur tes pierres me suis blessé,
Tes couleurs j’ai contemplé à tout moment de la journée
Le matin, la nuit tombée.

Je t’ai fait toutes mes confidences
En toi j’ai mis ma confiance
En toi j’ai perdu mon enfance
Pourquoi ? Me retrouver entouré de tant de souffrance.

Moi qui rêvais pour toi d’un avenir parfait, des journées durant j’ai écouté
Cette musique métallique que chantaient le nombre incalculable de chantiers
Qui mon passé ont peuplé et ton avenir ont volé.

Mais une fois loin de toi, ton enfant
S’est langui de ton soleil étouffant
De ton tapage incessant, assommant, agaçant,
De la cohue des gens déments
Qui peuplent tes appartements.

Et l’enfant un jour parti est finalement rentré au pays.
Une fois passée l’euphorie de ce retour de banni
Il a retrouvé ton ciel
Autrefois plein d’étoiles et de merveilles
Peuplé d’immeubles résidentiels.

Une petite vie rêvée

2009-06-11T11:52:00.000+03:00

Non mais ca ne va pas ? Mais pour qui elle se prend celle-là, à me donner des leçons comme à un de ses élèves ? Et elle y met le ton en plus ! « Attention Omar, là tu deviens arrogant ». Quoi ? Et après ? Elle va me punir ou me sortir de classe ? Elle veut me dire comment élever mon fils ? Oui, MON fils. Parce que c’est ainsi qu’en a décidé le tribunal. Je m’en souviens comme si c’était hier : « Monsieur Salim Salem, né le 17 aout 2006 à White Horse au Canada, est mis de façon permanente, et cela jusqu’à atteindre la majorité, sous la responsabilité et la protection de son père Mr Omar Salem ».
Allez encore une fois, c’est trop bon !
« Monsieur Salim Salem (ça sonne bien hein ? C’est moi qui ai choisi le nom. Bon, c’est aussi le nom de mon père… elle aurait préféré Brian ou Jerry. S’est elle demandé comment vivent Brian et Jerry à Jbeil ? En temps que Brion et Jirré… non merci, pas pour mon fils ! Mais bon reprenons), né le 17 aout 2006 à White Horse (le pauvre ! il devra vivre avec ces deux mots sur son passeport toute sa vie. « White Horse »… encore heureux qu’elle n’ait pas choisi Yellow Knife… pfff. Une de ses lubies : « Où veux-tu qu’il aille, ton fils, avec sa nationalité libanaise ? Ah pardon j’oubliais la marocaine. Elle va lui servir cette nationalité. Arrête de faire ton fier et simplifie-lui la vie un peu ! » qu’elle répétait. Et c’est White Horse qui est supposé lui simplifier la vie ? Salim est donc) mis de façon permanente (et me voilà père légal pour les 15 prochaines années. C’est comme une seconde naissance de mon fils. Quelle joie de pouvoir me dévouer à lui ! Ca égayera ma vie de le voir tous les soirs à la maison, après être passé chez ma mère malade. Comparé au bain de maman, celui de Salim sera un jeu d’enfants… et c’est le cas de le dire ! …) de façon permanente et cela jusqu’à atteindre la majorité, sous la responsabilité et la protection (oui protection. Il faut que je le protège de cet espèce de psychopathe dont s’est amourachée Selma. Il veut venir le voir deux fois par semaine comme si c’était son père. Déjà qu’il me la prise, ma belle Selma, et me l’a transformée en Mme l’institutrice modèle ! Qu’il n’approche pas de mon fils ! Il refuse même que Salim aille le dimanche à la messe avec ses amis sous prétexte que nous sommes musulmans. A quoi s’attendait-il en venant s’installer dans ce quartier ? A y construire la première mosquée ? Si je suis venu ici c’est bien pour fuir ces quartiers pleins de mosquées. Bref on parlait de) la protection de son père (moi !) Mr Omar Salem ».
Bon c’est vrai qu’avec la venue de Salim à la maison, il faudra que je renonce à ce que les gens qualifient de mes caprices d’architecte. Je couvrirai de caoutchouc les coins des meubles, mon parquet se colorera surement de quelques taches et ma baie vitrée vue sur la mer dont je suis si fier se couvrira peu à peu d’autocollants… Eh oui, l’esthétique architecturale et la fonction de père ne se marient pas très bien.

Allez malgré tout, je suis tellement heureux d’aller chercher Salim demain, euh non aujourd’hui…
Quoi ? Aujourd’hui ?! Merde, j’avais complètement oublié ! Il faut que je fasse vite sinon la maitresse va encore me gronder !

Ecrire avec des mots imposés

2009-06-11T11:44:00.001+03:00

Soleil sous la mer,

Belle au regard de fer

Ce midi en enfer

Cherche à mourir en chair.

Olympe se perd

En regrets et en prières

Dialectique du tonnerre.

Vous êtes un tueur professionnel. Que prenez-vous au petit déjeuner?

2009-05-24T16:11:00.004+03:00

-( Une voix fluette de jeune fille. D'une traite) Oui allô! Bonjour monsieur. Nous sommes une société de sondages: "Votre avis avant tout" et nous aimerions savoir si vous avez une petite minute à nous accorder pour répondre à la question de la semaine...

-...

- Allô?

- ( Une voix grave) Oui.

- Parfait! "Votre avis avant tout" vous remercie et aimerait savoir cher monsieur ce que vous prenez habituellement au petit-déjeuner.

- Vous vous foutez de ma gueule?

- Pas du tout monsieur. 50% des français mangent des céréales le matin, 20% des tartines beurrées, des croissants de la confiture, 10%...

- Je ne petit-déjeune pas mademoiselle. Le matin, je récupère.

-...

- Et vous? Vous mangez quoi le matin?

- Personnellement monsieur, je suis plutôt café croissant et parfois...Mais il ne s'agit pas de moi là, il...

- Où donc se trouvent les bureaux de votre société..."Votre agir avant tout"?

- Oui alors c'est "Votre avis avant tout"hein...ben je...euh...

- Oui?

- Ben à Levallois-Perret. Pourquoi?

- Et à qui ai-je l'honneur?

- Nous ne donnons généralement pas ce genre d'information monsieur... Mais vous m'avez l'air bien sympathique. Moi c'est Candice. Mais cela ne me donne toujours pas votre réponse à la question... Allô? Allô??

La faim

2009-05-24T15:48:00.005+03:00

Consigne: Chacun écrit un thème sur un bout de papier. Un tirage au sort déterminera quel thème sera décliné à toutes les lettres de l'alphabet. Une fois que tous les mots sont trouvés, chacun les utilise et écrit un texte.

Mots: Appétit- Béant- Crève la Dalle- Estomac- Framboises- Girofle- Hotte- Indigestion- Jasmin-Kaki- Limonade- Mûres- Nèfles- Pêches- Qui veut se resservir?-Raisin- Salade- Touiller-Ustensiles-Vin blanc-Wasabi-Yogourt-Zeste

"Je crève la dalle!" Voilà comment cette femme s'exprime quand son estomac béant la dénude de tous les atouts de sa féminité.

Cela fait aujourd'hui un an et demi que je suis à son service. Jamais je n'aurais imaginé que je me retrouverais là. Moi qui rêve d'ouvrir mon restaurant... Mais bon ca paye bien et d'ici quelques années j'y arriverai.

"Je crève la dalle!" Une deuxième fois la voix retentit de l'autre bout de la maison. J'enfilai mon tablier et me mis à l'oeuvre. Seize heure: Salade de fruits.

- Une pognée de framboises dans sa tronche

- Un kaki me casse les oreilles

- Des mûres partout

- Des nèfles à six feuilles

- Du raisin miroitant

- Des clous de girofle dans les pieds

- De la veveine que je n'ai pas

- Du wasabi zarbi

- Des zestes d'écorce de citron bien acide

- Beaucoup de vin blanc

Voilà madame. J'arrive.

Portrait de famille

2009-05-24T15:20:00.003+03:00

Consigne: Chaque personne du groupe prend position librement dans l'espace. Une autre personne se place par rapport à ce dernier et ainsi de suite jusqu'à ce que tout le monde soit en place. On effectue ensuite le chemin inverse. Et on recommence d'autres situations selon la même consigne.

Ils s'étaient allongés et avaient fermé les yeux

Il s'était assis pour tenter de les voir mieux

Il ouvrit les yeux et leur sourit

Mais finalement les haït

Ils s'en étaient allés cueillir

Les fruits jaunes de leur amour

Il apprit le goût amer

De sa bravoure

Mais finalement...

Ils allumèrent les flambeaux dans le noir

Il tua les monstres empêcheurs de voir

Resta fidèle à ses espoirs

Fidèles aussi à leurs déboires

Et finalement...

Cela ne les empêchait pas de festoyer

Dans la douce musique de leur nature

De s'aimer à en crever

A en crever, à en crever

En passant

2009-05-24T15:08:00.004+03:00

Connsigne: Chacun à son tour murmure un mot à l'oreille de chaque personne du groupe. Après plusieurs tours, chacun écrit à partir des mots qu'il a retenus.

Elle remplit son panier de sourires, de rires et de quelques fous rires

En prévision des jours malades où elle serait grise

Son vague à l'âme à elle arrivait sans prévenir

Et ainsi qu'il était venu, repartirait emporté par une brise

Qui passerait par là

Elle remplit son panier de bisous, de baisers et de quelques étreintes

En prévision des jours amers où elle serait desséchée

Sa patience à elle s'était éteinte

Et jour après jour disparaissait dans la foulée

Qui passait par là

Elle remplit son panier de larmes, de hoquets et de quelques sanglots

En prévision...en prévision

Sa mémoire à elle ne taisait mot

Quand il disait des non non non

Qui passaient par là

Puis elle vida son panier de tout

Sans prévision...sans provisions

Sa vie à elle n'est pas à vous

Chers compagnons

Qui passaient pas là

Où vont les nuages?

2009-05-24T15:03:00.002+03:00

Où vont ces gens qui marchent? Où vont ces feuilles qui tombent des arbres? Où vont les sourires des enfants? où vont les baisers des amoureux? Où va le vent? Où vont les jours qui passent? Où va la poussière? Où vont les mouches quand il pleut? Où vont mes pas? Où vont les nuages? Où va la fumée des plats chauds? Où vont les étoiles? Où vont les mots? Où vont les odeurs? Où vont les larmes? Où vont les pensées? Où vont les sentiments? Où vont ces oiseaux? Où vont les rêves? Où vont les gestes? Où vont les souvenirs? Où vont les vagues? Où vont les couleurs? Où vont mes questions?

Là-bas. D'où elles viennent.

Là. Partout d'où je viens.

Où et comment aimeriez-vous mourir?

2009-05-24T14:52:00.002+03:00

Je brasse l'air de ma main, de mon bras

Plante mes orteils dans le sol froid

Penche ma tête vers l'étoile du berger

Pirouette dans ma robe d'été

Lève le genoux, le bas de jambe

Pointe le pied. In dithyrambe

Porte mon bassin vers toi

Tombe dans ma robe d'été

Relève-toi. Respire

Mes cheveux me caressent le dos

Mes hanches fourmillent

Mes fesses, par monts, par vault

Mes yeux grésillent

Relève-toi. Respire

Relève-toi! Respire

Mes oreillent sifflent

Ma peau craquèle

Mes joues me gifflent

Mes os gèlent

Relève-toi! Respire

Mes épaules lachent

Mes doigts glissent

Ma bouche craque

Mes os crissent

Relève-toi! Respire

Respire...Respire...Expire....

Sept de coupe

2009-05-17T17:41:00.002+03:00

Tes genoux enfoncés dans le roc

Tes pieds sales pleins de sel

Ta chevelure éparse et rebelle

Tes main qui supplient du toc

Alors que je suis là

Tes yeux boursouflés

Ton habit trop lourd

Tes joues rouges d'avoir trop couru

Alors que je suis là

Ton regard peureux

Devant tes monstres vieillis

L'illusion d'être heureux

Alors que ton îlot est tout petit

Alors que je suis là, si tu veux bien

Je suis la force que tu penses ne pas avoir

Je suis l'espoir auquel tu aspires

Je suis l'amour que tu réclames

Je suis le blanc de ton gris

Le bateau sur ton chemin

Et le breuvage de ta coupe vide

Je suis Toi. Si tu veux bien

Quick

2009-05-16T13:04:00.006+03:00

Consigne: Chacun imagine un personnage fictif et remplit sa fiche d'identité. S'ensuit un texte à la première personne du singulier ainsi que le synopsis de l'histoire de laquelle serait tiré ce texte.

M Tize Barnabé

Né le 1/8/69 à Paris.

Nationalité française. Double nationalité: Française.

Divorcé à feue Elisabeth Tiz, garde d'enfants.

Adresse: Ville: Jugeote, quartier: Cortex Gauche, rue de l'interstice, Imm. Huis Clos.

Zéro enfant à charge.

Deugué de lettres modernes en 2004 à Paris III, Sorbonne.

Établissements scolaires fréquentés pendant les études: Je n'ai pas fréquenté d'établissement scolaire pendant mes études.

Langues: Français, Latin et ancien français.

Fonction actuelle: Professeur particulier de français, à la maison

Employeur: Quick de 2000 à 2004. Caissier et assistant manager

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7 mars 2009

Ca y est. Elle m'a quittée. J'avoue que je ne comprends pas bien. Tout ce que j'ai bien pu faire n'a pas suffi. J'ai pourtant suivi à la lettre tous les ouvrages que Jojo de la librairie Chouette m'avait conseillés:

- Amour mode d'emploi

- Aimer, qu'est-ce que c'est?

- Le sexe dans tous ses états

- Aimer et rester libre

Non vraiment, je ne comprends pas où j'ai merdé. Bon, il est vrai que j'ai peut-être quelques fausses notes sur mon compte...Rien de bien grave finalement.

Jái voulu l'attacher au lit dès notre premier rendez-vous; je l'ai demandé en mariage puis j'ai changé d'avis; je lui ai fait croire que j'étais assistant manager chez Quick alors que je ne suis qu'un simple caissier; j'ai boudé à chaque fois qu'elle n'était pas d'accord avec moi; je lui répétais souvent que j'étais mieux sans elle qu'avec elle; je ronfle la nuit ( mais pour les quelques 4 nuits passées ensemble en 3 ans elle pourrait faire passer ca!)

Mais je'l'ai aimée. Je ne le lui disais pas mais il m'arrivait de le montrer. Et puis j'ai d'autres qualités qu'elle n'a pas su aprécier en moi, la conne. Je suis beau, intelligent, débrouillard, gentil...j'ai une belle collection de canards, j'ai soigneusement archivé tous les menus des livraisonsà domicile pour qu'elle s'y retrouve mieux les samedis soirs, je n'écoute pas de musique classique, je l'ai laissée meubler toute seule mon appartement, je l'ai éloignée de tous ses idiots d'amis, je l'ai encouragée à commencer une analyse, je lái maltraitée parfois pour qu'elle soit plus réesistante à la douleur. Bref, j'ai fait d'elle une femme libre. Une femme forte.

Et voilà comment elle me remercie. La pute.

Elle n'a jamais compris que c'était pour ne pas l'envahir quón se voyait si peu. Que c'était pour mieux la désirer qu'on faisait rarement l amour. Pour la trouver belle que je sortais avec d'autres filles.

Quelle ingrate. Non mais je vous jure. Je pense bien que c'est la dernière fois que je donnerai autant à une femme!

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Les Mémoires de Barnabé Tize

Barnabé Tize, un personnage à priori sans grande envergure, caissier chez Quick à Paris, accumule les échecs amoureux et professionnels sans jamais en cerner la cause...jusqu'au jour où il apprend qu'il a contracté une maladie grave.

Mais est-ce trop tard?

Les puces

2009-05-16T13:01:00.002+03:00

Elle s'est effacée comme une ombre derrière son encre noire. Elle renonce. Pourtant des mots la cherchent. Des mots l'appellent. Ils sautillent derrière son dos comme des puces affamées. Mais elle reste impassible: "Débrouillez-vous sans moi. Quand je vous appelle vous fuyez, quand je vous tourne le dos vous êtes prêts à me sauter dessus."

Elle

2009-05-16T12:42:00.002+03:00

Tournicoti, tournicota. Et hop la mèche s'entortille entre ses doigts. Elle attend. Vérifie que personne ne la regarde. Se recoiffe rapidement. Se redresse. Sourit. Et maintenant quoi? Elle attend. Sourit. Attend. Souris. Elle connaît bien ce manège. Toujours à la même table, dans ce même café où il y a dix ans elle l'avait rencontré. Et voilà qu'elle attend depuis dix ans, avec le même acharnement, même cet autre, n'importe qui, celui qui ne viendra pas. Malgré son dos bien droit et son sourire poli. Parce que son dos bien droit et son sourire poli.

Le fondant

2009-05-16T12:37:00.003+03:00

Consigne: Chacun à son tour effectue un certain nombre de gestes en silence. Tout le monde écrit.

Le sucre qui fond...Non.

Les guimauves de la...Non

Le chocolat noir de...Non

Une crème caramel préparée par... Non

Une mer crémeuse, non

Une mère rêveuse, non

Une terre rocailleuse non

Un flair merveilleux non

Un air sérieux, oui

Un vers laborieux, ooh oui!

Une feuille presque blanche depuis plus d'une heure

Où vont les nuages?

2009-05-16T11:46:00.004+03:00

L'entreprise des nuages est il faut dire très bien organisée. es nuages blancs
travaillent le jour et les gris le soir,et je peux vous assurer qu'ils
sont très disciplinés: pas une fois un nuage blanc ne c'est retrouve de service
la nuit,pas une fois 2 nuages ne se sont disputés sur leur lieu de travail.
(bon d'accord,on enregistre parfois quelques grèves). Entrons a présent dans
le vif du sujet. Après avoir terminé leur travail,les nuages se rhabillent
en civils tout en maugréant contre le patron,empruntent la voie lactée tout
en critiquant les moyens de transports en commun,et rentrent chez eux,dans les météorites,
tout en pestant contre leur pourrie de vie.

Laura (11 ans)

Vous avez dit: "Ecrire"?

2009-05-15T17:49:00.003+03:00

J'imagine que j'aurais écrit quelque chose d'ici 10mn. Je ne sais pas du tout quoi. Peut-être parce que j'imagine que je vais écrire alors que peut-être que je n'écrirai rien. J'imagine donc mon écriture et cela m'empêche d'écrire. Alors que finalement, je suis en train d'écrire. Bon j'écris que je vais écrire et que d'ici 10mn, j'aurais écrit. Mais en fait je n'écris pas vraiment et je n'aurais rien écrit d'ici 10mn qui sont maintenant 5mn. Alors du coup je dois imaginer que j'aurais écrit quelque chose d'ici 5mn. Je ne sais pas mais alors pas du tout quoi.

Qui a dit que " Pour écrire, il faut d'abord écrire"?

Paquet

2009-05-15T17:39:00.004+03:00

Consigne: 2 par 2, une petite improvisation silencieuse.

- Je vais te donner tout ce que j'ai

- Ah bon. Je demande à voir...

Dans le creux de ses mains fragiles, elle mit tout: Ses doutes, ses rires, ses sanglots, ses armes, ses déceptions, ses attentes, ses goûts, son savoir, son vide, son plein, un peu de magie, un peu de rêve, beaucoup d'amour, enfin son courage et me lança le tout à la figure.

Heureusement qu'à cet instant, j'ai eu le bon réflexe de le rattraper. Je le dévisageais un moment. Et c'est moi, dans ma lâcheté, qui n'ai pas eu le courage de garder. J'ai feint le dégoût parce que je n'ai rien trouvé d'autre. Et le lui rendis.

Sculpture mobile

2009-05-15T17:24:00.003+03:00

Sur cette avenue, tendue comme deux fils de funambules, grouillent les couleurs, les parfums, les froufrous, les cascades de foulards, les robes volantes et un nombre infini de sculptures mobiles qui se laissent transporter au soleil. J'entends l'asphalte brûlant martelé par les talons des filles aux cheveux ébouriffés piqués de fleurs, l'allure printanière... Ces prêtresses de l'amour qui rendent les hommes fous de désir. Alors le buste bien droit, la cheville un peu nerveuse, j'accélère mon pas et marque plus clairement le tempo de ma prière sur le chapelet de ma route.

J'ai rendez-vous. Mais pas n'importe quel rendez-vous. Il m'attend là quelque part, sur un rayon de librairie, derrière une étagère du rayon lingerie. Mais où qu'il soit, je sais qu'on se recevra d'un sourire discret qui fait hommage au goût qu'on aura tous les deux pour la vie.

Là

2009-05-15T17:18:00.002+03:00

Ça bourdonne!

Là, là!

Taisez-vous. Embrassez-moi

"Tu as de beaux yeux, tu sais"

Je regardais de toute mon âme

Oui, je sais

J'ai froid

Un doigt de vin?

Je ne sais plus quoi penser

Au goulot!

Que de larmes! Prenez un mouchoir

Supposez

2009-05-15T17:01:00.003+03:00

Consigne: Chacun à son tour lance une syllabe. Tout le monde les inscrit. Chaque syllabe notée constitue le début d'une phrase.

SUpposer n'est pas chose facile

SI on se trompe et que le sujet est grave

VERs qui se retourner pour s'en plaindre?

EUReka!

LA meilleure chose reste à faire un choix

MEme si c'est le mauvais

IN fine, on peut toujours se convaincre de tout

POur avoir la conscience tranquille, même si au fond

GRImacera tout le corps de l'intérieur

Mitomanie

2009-05-15T16:55:00.002+03:00

MItomane!

REnds moi mon dû!

VOUs fabulez ma chère. Prenez donc cette

FLEUre et arrêtez de mémmerder avec vos histoires. Votre

CHIRopracteur fera le reste.

TOut ce que je t'ai donné! J'aurais dû m'en aller il y a bien

LONgtemps

PEut-être, mais

NOUs ne serions pas aujourd'hui sur cette feuille...

LUbie

2009-05-15T16:52:00.002+03:00

DRAper ses pensées

FONcer les contours

NIer la chose

OCCire son bonheur

FOUetter ses démons

BAlayer les restes

SOUrire à la vie

Le facteur

2009-05-15T16:49:00.002+03:00

Je suis venu te dire que je m'en vais

Je suis folle, je suis folle, je suis folle

J'ai envie de dire des choses qui ne se disent pas

Tu m'assommes

Une drôle de chose que la mémoire!

"Du haut de ces pyramides, 400 siècles nous contemplent"

Le facteur sonnera quand même deux fois

Et puis c'est tout

Départ

2009-05-15T16:46:00.002+03:00

J'ai pourtant essayé, je te jure!

Pourquoi?

Les arbres, les ruisseaux, les oiseaux...

"Tout un monde lointain, absent, presque défunt"

C'est trop comme nombre, je suis impuissante

Je suis au regret de vous annoncer mon départ

Je n'en peux plus

On frappe à la porte

Elle riait à gorge déployée

Blonde

2009-05-15T16:42:00.002+03:00

Quand tu seras blonde les gens ne te regarderont plus dans les yeux

Mais aimerais-tu un peu plus de sucre dans ton café?

( Un silence qui occupe la salle)

Non mais puis quoi encore!

Oui. Mais je prends mon temps

La rue qui grouille de gens

Je suis l'un et l'autre, le Yin et le Yang, le blanc et le noir

Je ne peux pas me défendre

Et les larmes ne pourront rien changer

Saute-mouton

2009-05-15T16:39:00.002+03:00

Que le temps est long

Les poupées de chiffon rient

Mieux vaut vivre dans ses rêves

Et maintenant que je recommence

D'accord

Viens

Jouer comme des enfants

A saute-mouton, ou à la marelle

Ce n'est pas toi qui me contradiras

Grotesque

2009-05-15T16:35:00.002+03:00

Je m'éclate, je m'éclate, je m'éclate

Demain promis

S'affubler d'un vêtement grotesque

Mais pourquoi t'en vas-tu? N'est-on pas bien là?

Je suis venu, j'ai vu, j'ai vaincu

Rira bien qui rira le dernier

C'est pas drôle du tout

Je ne veux pas. Je veux être tranquille

Vivement dimanche. Grasse matinée, petit-déjeuner au lit

Tirer la chasse d'eau

Pour savoir aimer

Vive la vie!

2009-05-15T16:31:00.002+03:00

Je me sens pas mal ici

Je t'aime

Quel mensonge!!

Boire, manger, rire... Les choses de la vie

Rire de choses futiles

Tu ressembles à ma grand-mère quand elle enlève son dentier

Tes mains caressent et je ne peux rien faire

Non. Non et non.

Les jeux sont faits

Surtout victorieux de sa bataille contre la vie

Dormir sans faire de rêve, dormir pour reposer son corps et son esprit

Vive la vie!

Rater le coche

2009-05-15T16:28:00.003+03:00

Grande surprise que cette fête!

Faire une queue de cheval pour mettre ses yeux en relief

Si tu pouvais partir et ne plus revenir

C'est pas de ma faute, ni même de la tienne

Tu te souviens la première fois qu'on s'est rencontré?

Rater le coche!

En ce jour de pluie

J'irai cueillir la rose de pluie

Et si tu n'existais pas, je ne t'inventerai pas non plus

Balancoire

2009-05-15T16:21:00.002+03:00

Je vous aime

Que de la musique

"Ne rougissez pas"

Mon coeur est un violon

Où ça?

"Psst, là-bas!"

Ça me tue

Ça va et ça vient

Une balançoire pendait lamentablement, vide

Mais où allons-nous comme ça?

Pessac- Leognan

2009-05-15T16:10:00.002+03:00

L'invention de la solitude

Et le lilas arrêta de fleurir

Toucher le fond rouge sang

Un beau jour comme ça

La lune éclipsa le soleil

Ça me donne envie d'aller cueillir des fleurs

Repas

On attendait Noël

Et pourtant je ne suis pas seule

Un Pessac-Leognan

La vieille mimolette croustillait sous la dent

Encore! Encore!

Domaine de la solitude

2009-05-15T16:08:00.003+03:00

Mon domaine de la solitude

Pour toi

Pourquoi?

Reniffler jusqu'à l'asphyxie

Rien. Merci.

Prenez du clafouti, mademoiselle

Vertige délicieux

Est-ce la main de Dieu?

Un ange passa

Santé!

Ainsi soit-il

2009-05-15T16:04:00.002+03:00

Viens voir au fond de la cour

Les notes continuaient de retentir

Mais qu'est-ce qui se passera ensuite?

Je m'en lave les mains!

Juste une main tendue vers le vide

Mais la tristesse pointe le bout de son nez

Je veux te voir

Il faudrait nettoyer

Y'a-t-il quelque chose derrière tout ca?

Par delà lebien et le mal

Ainsi soit-il

Chère dame

2009-05-15T16:01:00.002+03:00

Deux mille ans étaient passés

Pour toujours

Se souvenir de toi comme d'une toile aux couleurs vagues

Pas de baluchon ni de goûter

Je suis heureuse

Ca vous brûle, ca vous damne

Mais vous êtes incohérente, chère dame

Je suis à court de mots. Juste regardez-moi

Une telle innocence!

La vie ordinaire

2009-05-15T15:58:00.002+03:00

Un automate

Partira? Partira pas?

Courir après quoi?

Après tout

J'abdique

Après tout ce qui s'est passé

Ce n'est qu'une question de temps

Franchement, quelles sont mes options aujourd'hui?

La vie ordinaire

Est-ce que ca nous arracherait la gueule de s'avouer qu'on s'aime éperdument?

Obtenir quoi?

Merde à la fin!

Dom Quichotte

2009-05-15T15:56:00.002+03:00

Je ne sais pas

Les arbres me regardent sans comprendre

Arracher quelques rires à ta bouche

Il fait tellement lourd

Tenter de fixer le soleil d'un oeil hagard

Je me résigne. C'est dur

Se souvenir de toi comme d'un rêve du petit matin

Peut-être un jour...

Dom Quichotte

Zombie

2009-05-15T15:53:00.002+03:00

Pourquoi tu pleures?

Parce que je renie ton désespoir

Pourquoi tu t'agites?

Parce que la nuit tombe

Pourquoi tu ne lui dis pas?

Parce qu'il m'échappe

Pourquoi tu n'essayerais pas de dormir un peu?

Parce que je l'aime

Pourquoi tu ne viendrais pas dans mes bras?

Parce que je suis un zombie

Le vol de 13h40

2009-05-15T15:48:00.003+03:00

Son étreinte me manque

Oui. Qui sý frotte s'y pique

Mon téléphone me nargue tout le temps

Apaiser sa conscience

Alors je fume

Le vol de 13h40!!

Je me tiens compagnie

Aimer jusqu'à perdre la raison

Et quand je regarde autour de moi, tout semble tellement normal

Il n'y a que des peuves d'amour

Mais est-ce normal?

Campari soda

2009-05-15T15:45:00.002+03:00

Mon verre se vide

Campari Soda?

Il me reste les glacons imbibés de citron

Une journée qui s'étire

J'ai mal à ma cicatrice

Il faut, pour voir clair, laisser parler les catastrophes

Je peux toujours finir au fond de mon lit

Ami, remplis mon verre

Je vais commander un autre verre

Abuser du temps

M'y noyer

Je n'ai pas appris

2009-05-15T15:24:00.002+03:00

Pourquoi tu le dis?

Parce que je n'arrive plus à supporter

Pourquoi tu t'en souviens?

Parce que je sais plus sourire

Pourquoi tu veux pas m'ouvrir la porte?

Parce que je n'ai pas appris

Pourquoi tu ne sors pas?

Parce que je ne comprends rien à rien

Pourquoi vivre à moitié?

Parce que la vie est mal faite.

Rire absolument

2009-05-15T15:22:00.002+03:00

Cette chanson me transporte

Rire absolument

Je t'' emmerde.

Tu as la recette?

Je te hais.

Pourquoi?

Mais t'es où?

Préserver ceux quón aime

Je veus pouvoir t'arracher à moi

Savourer les heures que je passe loin de toi?

Laisse-moi crever en paix!

Debout les morts

2009-05-15T15:15:00.003+03:00

And now what? What's next?

Debout les morts!

Rester dans les questions sans réponse...

Vouloir ce que l'on n'a plus et que rien ne fait revenir...

Apprivoiser le délire?

Connaître la fin avant le début?

Continuer sans en avoir la force?

S'abrutir dans le sommeil?

Ce ne sont pas les choses que je veux voir en face, c'est toi!

Ce soir je bois.

Le mourtin

2009-05-12T12:15:00.003+03:00

Consigne: Charabia. Chacun écrit un texte dans une langue imaginaire et traduit celui d'un autre participant.

Le mourtin fretait balinguement.Il frepit son chire versalement et firma dans son crognon.Crape crape lui megit- elle plus tu crape plus je te fournasse dans la tournelle .Le vaper etait flond et le courmire etait caronné .L’expoiture etait chevrue .Le palmire etait attreint .Maton crouvait voyable et sirpide regulable .Courmine moi de tes soldinetterie pour voutoir ton pretore et perturer une choi andore .

1-Fort et si fugace .Cognée, ballotte, bleutée, trente fois. Pousser la cime encore plus loin si loin si bleue d’encre éclabousse. Acharnée, au pire elle grandit au mieux elle s’avilit, se corrompt. Blasphèmes, froideurs, brûlures, mais toujours si fort si fugace.

2-Paroles p, ludiques l ,coulent, ruissellent, meurent plus vite, plus vite ?
Parcimonie de toi, amnésie du reste, du reste ?
Aristote, Aphrodite, aphrodisiaque ? Charnue et molle, anchylosee et mièvre.
Recommencer, recommencer plus vite. Plus vite ?
Paroles P, ludiques L, remords R, lâcheté L , évasion E, silence S

3-Les couleurs des couleuvres se mélangeaient les unes les autre. Dans une oreille amputée de lui Ariane titubait dans la moisissure des mots. Elle grignotait des sentiments, ses mains retenaient ses envols et ses jambes lui chantaient des douleurs oubliees. Le soleil dans sa chevelure éclaboussait sa crinière. Des frissons timides cognaient dans sa poitrine meurtrie.
Aigreur, douceur, ennui, tremois, vapeurs. Cracher ou avaler ça ?

Danielle Mallat

En Vrac

2009-04-01T14:57:00.012+03:00

Consigne: La liste des 8. Chacun place 8 mots au choix dans un bocal. Chaque bocal indique une catégorie de mots: Noms communs; adjectifs, verbes, indicateurs temporels, indicateurs spatiaux, lettre commençant par..., etc.
Chacun écrit un texte à partir de ces mots tirés au hasard dans chaque bocal.

-“Insensible!”
Abou Artine reçut une couverture sur la gueule.
-« Tu ne rentres pas dormir à la maison ce soir !
Je veux le divorce !
Et Artine reste avec moi ! »
On était le 31 Août 2020. Les querelles conjugales étaient monnaie courante et plus rien n’alertait les voisins.
Abou Artine soupira ; cette nuit encore il allait dormir dans la rue.
Une odeur de jasmin lui chatouilla les narines. Il la huma et décida que ça sentait bon la liberté.

Le crumble aux pommes de Roger était un poème.
Roger lui-même était un emmerdeur, mais ses talents de cuisinier n’avaient pas d’égal, et depuis la veille de Noël dans l’après-midi, toute la famille avait l’eau à la bouche rien que d’y penser.
Roger vivait dans un bocal. Il était asocial et grognon. Sa seule connexion avec le monde était sa cuisine, et quand on plantait sa fourchette dans une de ses œuvres, on oubliait tous ses défauts et lui vouait une adoration sans limite.

La comtesse Alexandra eut un regard froid.
Son visage parfait n’affichait aucune expression.
Elle toisa son cuisinier.
« On n’est pas dans le désert de Gobi, Julien.
Comment expliquez-vous qu’il n'y ait pas de ciboulette dans la sauce ?
Ce n’est pas pour rien que je vous ai fait venir de Paris !
Que vont penser de moi mes invités ?
Le dîner d’hier était raté !
Et vous êtes viré. »
Julien grogna.

Parsimène était nerveuse.
Le tribunal avait commencé et les jurés la regardaient d’un œil mauvais.
« Chier dans la rue est un crime mademoiselle !Même si les toilettes publiques étaient bondées !Même si vous habitez loin ! »
La crainte de la sentence lui glaçait le sang, surtout qu’elle sentait une diarrhée lui chatouiller le ventre.

La voiture cahota et le visage de Simon se décomposa.
Chaque fois qu’il était souffrant, sa Mercedes 180 CE lui faisait le coup.
Dès qu’il avait une grippe, elle refusait de démarrer.
La moindre montée de température faisait automatiquement monter celle du moteur.
Il appela le mécanicien et prit rendez-vous à 1h précise, juste après le rendez-vous chez le médecin.

Jocaste le rat s’étira.
Il était midi passé et les égouts de la ville constituaient un refuge idéal.
En haut les gens dansaient, chantaient, buvaient, baisaient.
Comme chaque année pendant le carnaval, Rio était assaillie.
Jocaste se rendit compte de la chance qu’il avait d’être un rat.
Les égouts étaient si douillets…

Alphonse enviait Charbel.
Il avait tellement envie de travailler au Chef, à Gemmayzé !
Acceuillir les jeunes touristes « Welcome !Welcome ! »
Parler cinq langues « You want crème caramel ? »
Sucrer son café blanc à la douce Christiana…
Au lieu de ça, Alphonse s’appelait Alphonse, se faisait tout le temps insulter dans son taxi et était rondelet avec un visage porcin.

Hertiem

2009-03-31T14:35:00.001+03:00

Consigne: Écrire à partir des tarots. Chacun apporte une interprétation personnelle des images du tarot.

Pourtant ce matin-là, rien n'avait bougé. Chaque objet, chaque meuble, chaque bloc de lumière posait de sa consternante fixité et attendait que le réveil gémisse, qu'Hertiem se réveille, se lève du lit, titube jusqu'à la salle de bain et glisse tout près de son reflet dans le miroir.

Or ce matin-là, avant son café du matin, le réveil gémit, Hertiem se réveilla, se leva du lit, tituba jusqu'à la salle bain mais ne glissa pas tout près de son reflet dans le miroir.

Stop. Le regard se ballade. Du crâne à la nuque. De la nuque au front. Des contrées lointaines nichées dans ses rides, des babillages inaudibles dans sa barbe. Du blanc-gris de sa beau au bleu-nuit de ses yeux...Stop. Pourquoi? Pourquoi est-ce que tu ressembles à ca? Qui t'a demandé de ressembler à ca?

Le réveil sonne. La cafetière s'agite. La poubelle pue de plus belle. Hertiem ne bouge plus. Hertiem ne sait plus. Hertiem a-t-il jamais su?

L'ampoule a explosé. Le réveil hurle.

Aller Hertiem. Lève le bras...nettoie ta couronne d'ivoire jaune. Après tu te cureras les oreilles avec ces cotton-tiges achetés au supermarché à 3$40. Après tu enfileras tes pentouffles d'hôtel. Après tu avanceras jusqu'à la cuisine. Après tu avaleras. Tu avaleras encore. Tu avaleras tout. Compris? Et puis après...bien après tout ca, ca ira.

Mais Hertiem, ce matin-là, ne bougea pas. Avait-il rejoint la consternante fixité de ses meubles? Ou commencait-il tout juste à sentir son coeur bouger?

Marianne Adam

2009-03-30T16:25:00.002+03:00

Elle pourrissait de l'intérieur. Du fond de son impasse, 1900 souvenirs rejaillissaient dans un ovni de sentiments insupportables, entassés comme des sardines puantes. La douleur mâchait son coeur de ses dents jaunies: "Quelle conne! Une conne!" Elle serra le couteau dans son poing. Une lumière rougeâtre de fin dáprès-midi envahit la cuisine. Il faisait doux ce jour-là. Les enfants n'allaient pas tarder à rentrer de l'école.

Le 30 octobre, elle arpenta la rue Bonaparte. Sa robe était tâchetée du vin de comptoire quélle venait d'avaler. Elle ne se souvenait plus où elle avait garé sa voiture. Sa concentration baissait au fur et à mesure que les passants la dévisageaent avec condescendance. Leurs regars trouaient la jolie robe achetée au Prisunic la veille de son anniversaire. Le corps hagard, la démarche asymétrique, elle zigzagua encore le long de la rue Bonaparte. Deux fois, trois fois, peut-être plus.

Madame Marianne Adam. Elle grimpa jusqu'au toit de sa maison et déclama bien fort: "Madame Marianne Adam!" Qu'est-ce que ce nom signifiait encore pour elle aujourd'hui? Le point de jonction parfait du tout ou rien. Elle avala une grande bouffée d'air frais. De son toit, elle pouvait fixer l'horizon. Elle arrivait à oublier ce qui se trouvait en-desous.

Très tôt, chaque matin, Marianne ne pouvait se passer de ce rituel pour que sa journée soit.

Têtue dans ses rêves, Thomas était encore duc de Neverre. A minuit, elle fuguait du dortoir pour aller danser dans la forêt avec ce coquin. Enfreindre les règles était bien le fantasme qui la rendait parfois...différente des autres.

Mais en réalité, Marianne ètait tout sauf différente. C'était une femme tout ce qu'il y a de plus banal. Ses périgrinations intérieures ne sont que l'expression des impressions, dont j'ai bien voulu la revêtir.

Baise-moi-mon-lapin

2009-03-29T17:21:00.011+03:00

Consigne: Cadavre exquis. Chacun écrit une phrase en haut de sa feuille, la plie de manière à la cacher et la passe à son voisin qui effectue la même chose. Et ainsi de suite...

- Monsieur / Madame

F: "Non non..."
H: "Oh putain, oh putain! Tu pourrais baisser la voix. Je ne voudrais pas en parler, je suis perdu."
F: "Non, laissez-moi tranquille!"
H: "Je ne veux pas jouer à ce jeu débile. Et puis, arrête de me vouvoyer."
F: "Arrêtez! vous me faites rougir Alphonse! Jamais personne ne m'a parlé comme ça avant!"
H: "Bon, ça y est, ça recommence..."
F: "Tu m'offres une barbe-à-papa? Comme tu es beau!"
H: "Arrête avec ton trip et va enlever cet accoutrement stupide. Je ne veux pas jouer à baise-moi-mon-lapin!"
F: "Bon. J'arrête. Tu n'es pas drole! On aurait pu s'amuser... Revoyons le film! Allez! Allez!"
H: "Femme! lache le remote-control!"
F: "Mais qu'est-ce qui te prend? c'est un jeu... Un petit jeu sexuel... hein... habibi, mon amour..."
H: "J'ai peur. Je ne sais pas quoi faire. Je veux mais je n'arrive pas."
F: "Bon, on essayera une autre fois. Je t'aime, tu sais."
H: "Tu es la crème de la crème des femmes, merci de m'avoir aimé, merci pour la tendresse..."
F: "Mouais, c'est ça! embrasse-moi."
H: "Attends. Mon téléphone sonne, je dois répondre c'est le bureau"
F: "..."
H: "Bon... Je sors. Tu n'as qu'a coucher les enfants. Et puis prends-toi un bain chaud, ça va te calmer."

Pourquoi? Parce que.

2009-03-29T16:06:00.004+03:00

Consigne: Cadavre exquis. Chacun écrit une phrase en haut de sa feuille, la plie de manière à la cacher et la passe à son voisin qui effectue la même chose. Et ainsi de suite...

- Pourquoi / Parce que

Pourquoi tu ne dis rien?

Parce que je le vaux bien

Pourquoi la pomme a-t-elle du tomber sur la tête de Newton?

Parce que Nostradamus l'avait prédit

Pourquoi les fourmis ont-elles toujours l'air affairé?

Parce que c'est dans l'ordre des choses

Pourquoi? Je veux savoir. Pourquoi? Dis moi.

Parce que.

Pourquoi tu fermes les yeux et trembles des mains en éjaculant?

Parce que les égoûts ca pue.

Pourquoi tu as toujours réponse à tout?

Parce que ca ne te regarde pas. Et puis va voir ailleurs si j'y suis.

Monsieur et Madame Y

2009-03-29T15:56:00.002+03:00

Consigne: Cadavre exquis. Chacun écrit une phrase en haut de sa feuille, la plie de manière à la cacher et la passe a son voisin qui effectue la meme chose. Et ainsi de suite...

- Monsieur / Madame

L'homme sort de la salle de bain.

"-Ma chemise est mal repassée!

- J'aime quand tu me demandes à quoi je pense.

- Regarde, il y a des plis partout. Je ne peux quand même pas sortir comme ca!

- Je te sers un verre?

- Kha la la... Qu'est-ce qu'il y a encore? Tu veux qu'on baise, c'est ca?

-Non. Je ne cèderai pas."

L'homme s'avance tout doucement, l'air consterné. Marque une pause.

"- Tu m'as vu ces pecs un peu? Impressionnant non?

- Mouais... Je ne sais pas trop.

-Comment ca tu ne sais pas trop? Je veux bien mais quand même!

-Bon ok. Dans ce cas tu veux bien sortir les poubelles?"

L'homme tourne les talons et repart dans la salle de bain.

"- 'Nték."

Le fou du quartier

2009-03-29T15:50:00.003+03:00

Consigne: Cadavre exquis. Chacun écrit une phrase en haut de sa feuille, la plie de manière à la cacher et la passe a son voisin qui effectue la meme chose. Et ainsi de suite...

- Si j'étais / tu serais

Si j'étais borgne au des aveugles

Tu serais mon double

Si j'étais con

Tu serais moins con et un peu plus attentionné

Si j'étais la madelaine de Proust

Tu serais une gorgée de mauvais whisky

Si j'étais Barbie

Tu serais là au lieu d'être en vadrouille

Si j'étais une femme de goût

Tu serais ce que tu voudrais être: Un chien, une merde, un drozophile

Si j'étais moins bavarde

Tu serais comme cet acteur, Tom Cruise

Si j'étais une artiste

Tu serais une écaille de poisson jetée au chat du voisin

Si j'étais un ange

Tu serais le fou du quartier

Tu serais con

2009-03-29T15:44:00.001+03:00

Consigne: Cadavre exquis. Chacun écrit une phrase en haut de sa feuille, la plie de manière à la cacher et la passe a son voisin qui effectue la meme chose. Et ainsi de suite...

- Si j'étais / Tu serais

Si j'étais un arbre centenaire

Tu serais bien assis à me regarder

Si j'étais calife à la place du calife

Tu serais les pieds puants qui y sautent dessus

Si j'étais plus honnête

Tu serais en train de préparer ton exil, n'importe où, mais très loin

Si j'étais belle et intelligente

Tu serais la cerise sur le gâteau

Si j'étais décérébré

Tu serais celle dont je sohaite la mort

Si j'étais un clou

Tu serais la peau de mes fesses

Si j'étais plus belle à regarder

Tu le serais aussi

Si j'étais la mégère que tu dis que je suis

Tu serais con

Si j'étais une goutte de pluie

2009-03-29T15:36:00.002+03:00

Consigne: Cadavre exquis. Chacun écrit une phrase en haut de sa feuille, la plie de manière à la cacher et la passe a son voisin qui effectue la meme chose. Et ainsi de suite...

- Si j'étais /Tu serais

Si j'étais une goutte de pluie

Tu serais plus attentive

Si j'étais une trompe d'éléphant talentueuse

Tu serais moins peureux

Si j'étais Dieu et que rien n'était important, j'aurais une meilleure image de moi-même

Tu serais plus heureux

Si j'étais né il y a 100 ans ou 2 siècles plus tôt

Tu serais un anémique du cerveau

Si j'etais un clochard

Tu ne m'oublierais pas

Si j'étais vieux

Tu serais mon chien

ah l'amour...

2009-03-29T15:26:00.001+03:00

Consigne: Cadavre exquis. Chacun écrit une phrase en haut de sa feuille, la plie de manière à la cacher et la passe a son voisin qui effectue la meme chose. Et ainsi de suite...

- Si j'étais / Tu serais

Si j'étais une poupée

Tu serais Dieu, la Sainte Vierge et tout les anges à la fois

Si j'étais un matelas

Tu serais peut-être plus sain d'esprit

Si j'étais une petite fée

Tu serais une chanson dans la tête

Si j'étais un sabre à trancher les pièces montées

Tu serais une reine

Si j'étais dans dans la voiture avec toi hier

Tu serais le feu de mon briquet, la fumée de ma cigarette et...bon j'arrête

Si j'étais riche, si seulement j'étais riche, chantait Rita Mitsouko

Tu serais parti

Si j'étais quelqu'un d'important

Tu serais une fleur

Si j'étais un système électro-magnético-philosophico logique

Tu serais en train d'écrire à ma place

En vrac

2009-03-28T16:48:00.007+02:00

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Un matin de pluie, dans sa salle de bain, Marine Le Pen jouissait du câlin de ce dernier, généreux à en crever. Tu le crois ca? Non mais...

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C''etait bien au 18ème siècle qu'Octave mourut dans sa montgolfière, au-dessus de l'océan Indien. Après avoir savouré un tiramisù bien crémeux préparé par sa vieille maman, sa nature distraite voulut qu'en allumant sa cigarette, la flamme de son allumette provoqua un incendie céleste qui fit hurler le petit Benjamin: "Regardez capitaine! Un soleil!"

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Pour une raison encore obscure, le sentiment de devoir écrire accaparait Hicham de plus en plus. Il s'était pourtant promis de ne plus séxposer à la page blanche depuis bien longtemps déjà. Pourtant, minuit sonnant ce soir-là à Laqlouq, les manifestations physiques de son blocage prenaient une tournure presque caricaturale: Des grosses gouttes de sueur coulaient le long de ses doigts, ses yeux bleus viraient au noir, de sa bouche perlaient un filet de lettres puantes.

Pourquoi diable ne se résignait-il pas à se saisir de son crayon?

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Sasha sur scène

Se perdait dans sa crotte

Paraissait si obscène

Alors que si coquette

C'est pas de veine

Si Sasha dans ses bottes

Ravalait les sirènes

De sa cote.

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A 3h du mat'

Sous les couvertures

Ulysse rebondissait

Sur les cuisses délicieuses

De Pénélope

MOI et toi

2009-03-28T15:03:00.007+02:00

Consigne: Cadavre exquis. Chacun écrit une phrase en haut de sa feuille, la plie de manière à la cacher et la passe a son voisin qui effectue la meme chose. Et ainsi de suite...

- J'aime / Parce que / Si tu ne / Tu

J'aime te regarder t'entortiller dans tes lacets. Je ne t'aiderai pas

Parce que quand on est con on est con

Si tu ne me regardes pas dans les yeux je ne peux pas savoir

Alors tu te prendras mon poing dans la gueule

J'aime, je déteste, j'aime, je déteste... J'ai un problème. Je passe souvent dúne extrême à l'autre.

Si tu ne réfléchis pas avant de parler

Tu vas t'en prendre une

J'aime bien me prendre pour Dieu de temps en temps,
Parce que je suis maniaque et égoiste

Si tu ne réponds pas tout de suite, je croquerai la pomme

Tu le regretteras amèrement

06:06:06 PM

2009-03-27T14:05:00.004+02:00

Partir, mourir, revenir, c’est le jeu des hirondelles

2009-03-26T13:51:00.004+02:00

« Partir, mourir, revenir, c’est le jeu des hirondelles » c’est surtout en fait une phrase inscrite sur un mur à Monot. A un concours de photo à l’école, je me souviens qu’on avait gagné un des premiers prix, en fixant cette phrase et toute son ambigüité.
Puis le temps a passé, j’ai eu 23 ans et une amie m’offre un livre qui mêle textes et bandes dessinées.
Le dit livre avait pour titre cette phrase que je croyais rangée dans mon tiroir à photos.
Flash-back des années d’école, flash-back du mur qui portaient ces mots comme un sceau.
Alors comme ça rien ne s’oublie, tout jusqu’à l’infime détail réapparait et se recycle.
De façon anodine, anecdotique, les vestiges d’un passé révolu nous saisissent dans notre oubli et nous saluent comme pour rappeler inlassablement le vécu.
Des gens, des émigrés, des exilés, des ex, des souvenirs jaillissent quand on s’attend le moins, quand on croyait avoir oublié. Nous, oui, un peu, enfin un peu plus qu’hier, mais eux, visiblement pas. Alors ce passé parfois léger, parfois lourd, nous reste comme un boulet invisible qui nous fait trébucher quand on court trop vite ou on essaye de s’enfuire.
Partir, mourir, revenir, c’est le jeu des hirondelles, mais, ces hirondelles, qui se font de plus en plus rares, ces hirondelles, c’est nous en fait. Dans notre authentique humanité, à la fois méprisable et admirable, qui nous condamne toujours à un sentiment inhérent d’errance contre lequel on se bat et l’on part, vers d’autres cieux, dans d’autres bras.
Peut- être que quand vous m’écoutez parler vous vous dites:"Tellement de choses contradictoires.""
D’abord de quoi parle-t-elle ? Puis pourquoi autant de mélancolie dans les mots ?
Quel est le C.V affectif de cette personne qui se dit errante ?
Je vais vous répondre, arrêtez de penser et de me regarder avec des yeux curieux.
Je parle de vous en fait. En observant les allées et venues d’êtres et de circonstances dans votre vie, ou peut-être même vos propres allées et venues, quand, comme moi, vous cherchez quelqu’un, quelque chose, une raison qui vous donne envie de rester, de devenir vraiment sédentaires et sereins dans votre immobilité. On a beau prétendre le contraire nous sommes resté nomade à fortiori dans la célérité de notre vie moderne exténuante.
Courir vers l’appât du gain, courir pour prendre le métro, pour aller en cours, sortir, rentrer le soir, courir plus vite, je n’ai pas le temps, trouve du temps ! je dors pas, je bosse, je bosse donc je suis, je cours donc je suis, je cherche…
Nomades du IIIème millénaire, nomades dans le fond et la forme, tellement agités qu’on ne sait plus voir, qu’on ne sait plus prendre son temps, et que nous venons enfin de trouver, dans notre BlackBerry surchargé et dans nos horaires d’insomniaques, deux petites heures pour écrire juste une fois par semaine.

Marie-Hélène Salameh.

Risque

2009-03-26T13:50:00.003+02:00

Je ne sais pas où j’ai lu ça mais je me souviens qu’un écrivain français a dit une phrase particulièrement troublante. Je vois les mots se détacher en noir de la page « Chaque matin est un moment de courage » avait- il dit. Matin-courage, levé du lit difficile, sortie contraignante du monde des rêves, appréhension d’une journée. De quoi l’auteur de cette phrase a t- il le plus peur ? Pourquoi avoir besoin de courage pour attaquer une journée ?
La phrase résonne et quelque part je la comprends.
C’est tellement plus facile de rester chez soi, dans l’apathie complète, dans une auto- marginalisation sécurisante confiné dans l’espace de l’intime et du connu. La part de mystère qu’implique l’avancée du jour et du temps est effrayante. Le risque est trop grand. Le risque, d’abord, d’un danger fatal peut-être ou le risque d’une mauvaise rencontre, le risque d’une énième déception.
Beaucoup de courage pour se redresser, poser un pied devant l’autre et sortir de sa chambre, de la nuit de ses rêves.
Que de fois aurait-on préféré ne pas se réveiller ?

Marie-Hélène Salameh.

Fenêtre

2009-03-26T13:44:00.004+02:00

J’ai de plus en plus l’impression de vivre dans l’attente. Horrible sensation qui ne me quitte pas. C’est peut être le propre de vivre dans une perspective future, de faire de l’instant présent une espérance à venir. Mais moi je deviens Pénélope, même sans Ulysse.
Assise à ma fenêtre, je guette, j’observe, je scrute. Tout et rien à la fois… Des voitures qui se bousculent, des hommes qui passent, des bruits qui s’élèvent, de la fumée noire d’usines qui expirent au loin. Pénélope à sa fenêtre, qui vit dans l’attente d’un évènement qui pourrait faire basculer sa routine.
La vie n’est plus qu’une salle d’attente, une transition vers un espace inconnu et tellement attendu que nous vivons constamment dans l’impatience.

Marie-Hélène Salameh.

Mémoire photographique

2009-03-24T17:02:00.003+02:00

Consigne: Les mots à l'aveugle. Par deux, chacun ferme les yeux et se laisse guider par l'autre qui lui indique quand et combien de temps il peut les ouvrir pour s'imprégner de ce qu'il voit.

Photographie. Signe de vie. Passage du temps.
Une branche. Un bourgeon? non, pas de bourgeon.
Du contraste. Une porte. Une fenêtre. Une vue sur un jardin. Un avant-plan.
Top. Top. Top. Top.
Top lumière. Lumière éclaboussante surprenante. Il fait doux. Il fait tendre. J'aimerais être aveugle pour me faire guider. Qu'il est doux de faire confiance et de se laisser aller aveuglément. J'aimerais perdre la vue un moment, rien que pour mieux voir par la suite. Voir. Un miracle biologique. Une rétine qui imprime des couleurs et des formes.
Un soleil radieux. Je devrais refaire l'expérience un jour de pluie. Un jour où ça sent la terre. Effluves humides.
Du blanc. Du vert. Des carreaux. Des pointes métalliques.
-"Assieds-toi". Avec une légère poussée vers le bas. Pas autoritaire. Douce.
Top. Déferlement. Profondeur de champ. J'aurais tellement voulu graver ce moment, cette vision dans ma mémoire. C'est l'obsession des photographes je pense. Je les comprends mieux. Nous ne faisons peut-être pas assez d'efforts pour nous mettre à leur place et tenter de ressentir le moment vécu face à leurs images. Pourront-ils capter des moments et y joindre l'émotion qu'ils ont ressentie. Nous le sentons parfois. L'émotion qui se dégage d'une image peut nous toucher, nous ébranler, mais elle est infime par rapport à ce que, eux, ont ressenti. Ont-ils vraiment ressenti quelquechose? Ou bien la photographie se mécanise-t-elle? Se refroidit-elle?
Je voudrais avoir une mémoire photographique. Plus encore qu'une mémoire visuelle.
Je n'ai jamais eu autant envie d'imprimer un moment, une voix, une chaleur, un toucher dans ma mémoire.

Vincent Moroni

2009-03-20T15:19:00.003+02:00

Consigne: Écrire à partir des tarots. Chacun apporte une interprétation personnelle des images du tarot.

Je suis malade.
Grippe.
39 de fièvre depuis trois jours.
Collé au lit, vu que je n'arrive pas vraiment à me lever.
J'alterne bouquins, tisanes, ordinateur portable en équilibre sur les genoux, Panadols et télévision.
La télé, National Geographic. Un spécial weekend sur la renaissance et l'Art Italien.
Je somnolais à moitié devant une représentation du Christ en croix sur une montagne. Bizarre. Je n'avais jamais vu cette oeuvre. J'avais beau fouiller dans ma mémoire d'historien de l'art. Rien. Aucun souvenir ne surgissait. Aucune représentation de Christ-crucifié-mais-sans-croix-sur-une-montagne-en-apesanteur. Le documentaire précisait que c'était une découverte récente attribuée au peintre florentin Masaccio.
Je me redressais sur mes coussins. Masaccio avait une vingtaine d'oeuvres à son actif. Il avait vécu 27 ans en tout et pour tout. Je ne voyais pas du tout quand est-ce qu'il aurait pu, durant sa courte existence, peindre cette chose qui contredisait la plupart des caractéristiques de son art.
Bizarre. Le documentaire interviewait un certain Vincent Moroni, un collègue américain réputé pour ses théories farfelues, rejetées par trois centres de recherche en art et histoire de l'art et des civilisations aux Etats-Unis. Ils avaient apparemment omis cette précision dans le documentaire.
-"Il se recycle en science de la connerie et de la recherche en désinformation" pensai-je.
J'étais outré par l'aplomb qu'il y mettait. S'attribuer une "unique discovery that will change our perception over the art of the 15th century". Décidément ces américains, ils sont fort en phrasé dramatique.
J'étais choqué par la diffusion d'une émission pareille! Non mais, ça va pas! Je ne m'expliquais pas comment est-ce qu'une chaîne télévisée, à la ligne éditoriale réputée pour sa qualité, pouvait diffuser une merde pareille!
Moroni parlait avec emphase de "dreamt vision of the crucifixion". Il prétendait détenir le panneau central d'un triptyque en émail peint. Le documentaire montrait des réflectographies infrarouges de la pièce, des gros plans sur certaines taches sombres qui, soit-disant, dataient de 1425. Le tout n'avait rien de l'émail peint, n'avait rien d'un triptyque et rien d'une oeuvre datant du 15ème siècle ! Hallucinant. Personne n'avait-il vérifié ses dires avant de lui consacrer un documentaire qui m'avait tout l'air d'un spoof très bien fait?
Eberlué, les yeux en soucoupe, je voyais défiler un résumé de la vie et de l'oeuvre de Masaccio, joué par de mauvais acteurs, habillés de fausses références vestimentaires d'époque, le tout ponctué de commentaires à la noix: "amazing", "unforeseen", "revolutionary", ou bien encore "greatest discovery of our time".
Ridicule.

2009-03-16T13:05:00.004+02:00

Consigne : A toute allure. Chacun à son tour lance un mot à vois haute. Tout le monde écrit le plus
vite possible à partir de ce mot.

Ma blouse est verte comme une pomme rouge sang
Gaillard tu ne sais rien
Le calme est beau
J’aime quand le sucre dégouline sur ma tasse
Je n’ai plus d’idées noires
Mais des verres remplis de mégots de cigarettes
Quand le soir il fait bleu j’aime me promener
Faisant fondre un chocolat amer sur ma langue éblouie
Le paysage est comme coloré au pinceau d’un peintre triste
Le vase se casse et les boules tombent par terre milles sons et couleurs
Des couleurs pleines de vie qui giclent de partout
Un bois est triste sans couleurs et sans vie
Marcher marcher marcher des kilomètres à pieds
J’ai les sandales trouées comme un gruyère mais elles restent jolies et mes doigts de pieds aussi
La musique est douce et apaisante
L’enfant se calme après une journée de jeux dans le sable et la crasse sous ses ongles n’est pas hygiénique mais il dort
J’enlève alors la poussière sur l’étagère et je range les boites une a une
Ma journée fini à la fenêtre je regarde le ciel

Prévisions

2009-03-15T00:17:00.009+02:00