NO! ZORO! I LOVE YOU! Please! Please don’t leave me! I have waited my whole life, my whole questionable existence for this day! For this moment to be face to face with you! To be the attractive damsel in distress you’ve been waiting for! Why won’t you stay safely here by my side? I promise I will do as you please. I will bombard you with excitement, with basic aphrodisiastic sex, and keep you up all night wishing you’d met me way, way sooner! If you leave now, Samson will come looking for you, and when he doesn’t find you, he’ll strangle ME! He’ll throttle me! He’ll squeeze the air out of me and I’ll be dead! ME! DEAD! You’ll be responsible for my demise, you treacherous killer! You’ll undeniably be the sole reason I’m dead. And then my Uncle Frank will have YOUR head! You’ll be beheaded in front of the county jailhouse. And then we’ll se who’s walking away! We’ll see if J.R. Junior was worth it after all. You think you’ll hunt J.R. cross the country? You think you’ll be able to hunt him cross nine states, two oceans and a desert?! You won’t! I promise you, you won’t, so please! PLEASE DON’T LEAVE! Stay here with me, my little angel Zoro! Please! I love you!
C’est une histoire vraie. Mon père c’est Julio de Pandorah. Il était à l’époque manager du restaurant La chandelle intime. Au moment de cette histoire, mon grand frère, c’est le grand patron Hercules de Pandorah, il avait pris le contrôle de tous les biens de mon père. Nous vivions tous les trois à Los Angeles. La déprime de mon père lui poussait à tourmenter et harceler des petites filles de mon âge. Moi, Sarah de Pandorah, la sœur cadette d’Hercules de Pandorah, je n’avais encore que 12 ans. Je rêvais d’être chanteuse. Je rêvais comme toutes mes petites copines d’avoir un téléphone portable, de m’installer un jour à Hawaii, de devenir une bomba latina aux lèvres pulpeuses, au nez refait, et à la coupe de cheveux à faire fondre les hommes. Un jour, lorsque mon père complotait la torture d’une de mes petites copines, terrifiée je me suis installée devant la porte de notre maison et je me suis mise à chanter au grand jour. Je souhaitais désespérément avoir l’attention de la paparazzi, d’un photographe, de n’importe qui ! J’étais sure que c’était le seul moyen de réaliser mes projets. J’étais la ‘girl next door’, la bomba latina, qui allait percer, qui allait voir les spots d’un grand théâtre, et qui allait enfin connaître une renommée internationale !
Pièce de théâtre moderne en trois actes inspirée du récit d’Othello de Shakespeare. Dion, un lieutenant de la marine française, établi en Martinique depuis un mois, fait la rencontre de la belle Fatima, archéologue et anthropologue Turque. Leurs vies se croisent, leurs destins s’entremêlent, et Dion, aveuglé et déstabilisé par son amour pour Fatima, commet une faute irréversible qui les mène tous deux à leurs défaites.
Extrait du texte
Dion : Pourquoi ? Je t’en supplie, dis-le moi ! Pourquoi tu es venue ici?
Fatima : (l’ignorant) Le soleil est irrésistible, tu ne trouves pas ? Ce coucher de soleil le long de l’horizon, avec cet océan et ses couleurs bleuâtres et roses, c’est vraiment un rêve tu sais !
(un silence)
Quand j’étais dans l’avion entre Istanbul et Trinidad, je m’imaginais au bord de l’eau quelque part, avec un verre dans la main, un martini, comme celui-ci, et je rêvais d’être dans la présence d’un grand homme, un homme de bonne situation, quelqu’un d’intelligent et de beau, de musclé, un homme avec la peau rugueuse et noircie par le soleil, o ! ta peau…si sombre et enivrante…je pourrais l’aspirer ! je pourrais la croquer…
(un silence)
Pourquoi ? Tu me demandes pourquoi être venu jusqu’ici avec une seule valise à la main ? Et bien je vais enfin te le dire, mais… Mais il faut que tu me promettes de ne rien dire. Tu dois garder mon secret. Tu dois jurer de ne rien dire, d’accord ?
Dion : Je te le jure.
Fatima : Je risque la prison, tu sais...
Dion : Mais –
Fatima : (elle couvre sa bouche d’un geste vif) Shhttttt… Écoute-moi, s’il te plait !…C’est un samedi, à Istanbul, dans mon quartier de Galata. Je sors de l’immeuble de mon père pour entamer mes courses du samedi. Cela fait déjà un an que mon pauvre mari imbécile, Alphonse, m’a plaqué pour une autre… Une pauvre pute russe qu’il a rencontré dans une boîte de nuit…me laissant la responsabilité de nos six enfants : trois des siens d’un autre mariage, deux des miens de mon premier mariage avec mon mari chéri Nabil, il est décédé et que Dieu le protège, Inshallah !... et la petite Cynthia, le fruit sacré de notre liaison nuptuale…
Dion : (va pour l’interrompre) Je –
Fatima : S’il te plait ! Ne me coupe pas la parole ! J’ai horreur de ça !
Dion : Pardon.
Fatima : Excuse moi…Parfois…J’ai…J’ai des entrains d’irritabilité…Excuse-moi…
Dion : Ce n’est pas grave. Continue.
Fatima : Je disais ?
Dion : Ta fille ? Cynthia ?
Fatima : Oui…Alors Cynthia, c’est notre fille, à Alphonse et moi. Et bien, ce samedi-là, je sors de ma maison, après une longue semaine d’enseignement, je suis fatiguée, j’en ai mare des gosses, je traîne une de ces colères…Et du coup, je laisse tomber les courses et je prends un autre chemin. Je marche. Je ne sais plus où je vais. Il est onze heure du matin quand j’arrive de l’autre côté du Bosphore, devant la mosquée bleue, et je ne sais pas ce qui me prend. C’est comme si mon corps est habité d’un autre esprit, comme si je plane en dehors de moi-même. Je me vois rentrer dans la mosquée. Je vais du côté des femmes, je choisis une femme au hasard qui prie toute seule, j’attends qu’elle finisse, et je la suis jusqu’à sa voiture. Ensuite je me mets à pleurer, à me tourmenter, lui demandant son aide. Je fais une grosse scène et je baratine une histoire sans fin, et elle fini par me faire monter dans sa voiture. Elle me ramène dans une vieille maison abandonnée que je lui fais croire est la mienne, et là, je l’oblige à boire une bouteille d’eau remplie de somnifères. Je ne sais pas ce qui me prend ! Je ne sais même pas comment les somnifères finissent dans mon sac ! Et ce que je fais ensuite…C’est horrible ! Je lui arrache les vêtements, je lui vole son sac, je prends tout, ses bijoux, sa montre… Et je m’enfuis ! Je la laisse à poil au fond de cette maison pourrie, endormie, peut-être même mourante, comme un cadavre abandonné par son prédateur. À la maison…En voyant les yeux curieux de ma petite Cynthia…C’est comme si je me réveille, comme un somnambule, je me réveille…Et je comprends ce que je viens de faire. C’est comme une lame qui transperce mon ventre. Je suis inondée d’un sentiment de remords et de culpabilité. Et je panique ! Je prends la petite Cynthia par la main, je la dépose chez son grand-père, et je pars toute suite à l’aéroport. Je prends le premier vol disponible, c’est pour Trinidad, je prends le bateau jusqu’en Martinique et me voici maintenant, travaillant à L’Hôtel des Couronnes Anglaises. Je suis tout à fait rongée de remords ! Je ne peux plus endurer cette pesanteur! Il n’y a que ta peau et ton odeur qui me réconforte et me donne espoir ! O Dion ! S’il te plait ! Serre-moi contre toi ! Serre-moi contre ton corps luisant et chaud, emporte-moi ailleurs…Donne-moi un deuxième souffle ! Une deuxième chance ! Sinon je meure !...
Cette histoire vécue mais qui n’est pas vraie, dont on se souvient et qui n’a jamais eu lieu, ce moment qui s’étend sur des heures mais qui n’a duré qu’une seconde.
Ce sentiment senti mais jamais ressenti, ce monde de tous les possibles encré dans le réel, où l’Homme est dieu et ne décide de rien.
Ces instants où l’on voyage étendu, où l’on est soi-même sans vraiment l’être, ce passé qui n’en est pas un.
C’est un rêve.
Ecrire pour moi c’est protéger cette petite feuille innocente et sans défense, lui donner la vie à travers le souffle de mes mots, l’enlacer de mes lettres rondes, la guider au fil de mes phrases, l’emplir de la force de mes points et la laisser enfin prendre son envol dans mes accents aériens.
Ecrire pour moi c’est comme draguer la plus belle du village, cette feuille adolescente devant qui ont frimé poètes et écrivains, espérant la retenir avec leurs histoires, leurs rimes, sans jamais n’obtenir d’elle qu’idylles sans lendemain.
Ecrire pour moi c’est comme coudre une robe de soirée pour dame feuille. C’est l’habiller de couleurs, de sentiments, d’histoires, de fantaisies et de rêves. C’est enfiler l’aiguille de mon imagination à travers les mailles des mots pour lui coudre sur-mesure, le texte dans lequel je l’ai rêvée.
Ecrire pour moi c’est braver le froid des neiges éternelles qui étale peu à peu son manteau blanc sur la vielle feuille palie. C’est réchauffer son corps froid de ma chaleur du sud, de mon tempérament méditerranéen, de mon exotisme oriental, et barioler la neige des teintes ocres et chaudes de mes sentiments.
Ecrire pour moi c’est continuer alors même que la regrettée feuille est pleine de mots. C’est en trouver une autre et recommencer…
Assise au pied d’un escalier, presque sur le trottoir, une belle gitane aux longs cheveux noirs frappait avec frénésie sur un instrument à percussions. Elle frappait fort, elle frappait vite. Le son de son instrument semblait se perdre dans l’activité incessante de la rue. Je m’arrêtai un instant et la regardai. Elle était comme en transe. Fasciné par l’énergie qu’elle dégageait je m’assis sur le trottoir opposé de la rue étroite et la détaillais. Un fichu à motifs bleus et rouges empêchait sa crinière brune de lui cacher le visage. Au haut de sa joue droite, quelques tatouages qui ressemblaient à des scarifications reliaient le visage rond à l’oreille portant deux boucles créoles et un plume violette. Sa bouche était grimée d’un rouge sang, qui, si elle n’avait pas été aussi belle, m’aurait fait penser à un vampire. Je vis que ses lèvres bougeaient, comme si elle murmurait, ou accompagnait son instrument d’une chanson. De là où j’étais, je ne pouvais pas entendre ce qu’elle disait. Ses yeux, d’un bleu si pale que je me demandai si elle était aveugle, étaient soulignés de noir. Son regard était fixé sur ses mains qui battaient le cuir usé mais mélodieux de son instrument. Le caisson rouge vif de l’instrument était coincé entre deux jambes cachées par une grande robe aux multiples motifs bleus sur fond violacé.
Tout à coup, elle se mit à frapper plus fort. J’étais ébahi par son énergie et la fixai du regard. Une foule de personnes passa dans la rue entre nous et je la perdis de vue un bref instant. Quand elle réapparut, le son de son instrument avait repris son intensité habituelle. Peu à peu, elle accéléra le rythme, et deux enfants passèrent en courant. Plus le rythme accélérait, plus j’avais l’impression que les enfants courraient vite. Quelle coïncidence… Mais en était-ce vraiment une ? L’idée m’effraya et je l’éloignai aussitôt de mon esprit. Je regardai tout de même la gitane l’air interrogateur. Elle ne leva pas la tête, occupée à jouer de son instrument et à murmurer, mais un instant, j’eus l’impression qu’elle me souriait. Elle frappa à nouveau quelques coups accélérés, et une femme qui poursuivait son mari, une casserole de cuivre à la main traversa la rue à toute vitesse.
Je ne m’étais pas fait d’idée. C’est à ce moment que je me rendis compte que les murmures de la femme emplissaient mes oreilles. Elle prononçait des paroles incompréhensibles, comme une langue venue de l’autre bout du monde, à laquelle je ne comprenais rien mais qui semblait si belle, si mélodieuse à mes oreilles. Elle n’était pas gitane mais sorcière, et pour moi, il était trop tard. J’étais déjà sous le charme. A ses paroles envoutantes, vient s’ajouter la musique d’un instrument à cordes. Je levai les yeux et vis que derrière la gitane, se tenait une autre femme, jouant d’un instrument qui, sans être une guitare, y ressemblait fortement. Sa chevelure rousse flamboyante, soutenue par une pince couleur argent, était relevée plus haut que ses épaules dénudées. Seules quelques mèches échappées de la masse de feu chatouillaient le haut de sa poitrine cachée par un bustier aux différents tons orangers. Une jupe bleue nuit paraissait prendre racine dans l’instrument ocre pour descendre jusqu’au sol en formant de multiples plis. Son visage, bien moins maquillé que celui de la gitane assise à ses pieds, avait l’air bien plus jeune. Un peu de rose sur ses lèvres, du bleu clair sur ses paupières pour souligner le vert de ses yeux suffisaient à la rendre éblouissante. Dans mon émoi, je remarquai qu’elle possédait les mêmes tatouages que l’autre gitane, sur le haut de sa joue droite. L’ombre des nuages qui défilaient au rythme des cordes pincées faisait briller en un jeu d’ombres chinoises les multiples bagues autour de ses doigts. Incapable de bouger, je ne savais plus où donner de la tête.
Sur le même escalier, deux marches plus haut, une troisième femme s’installa sur un tabouret et se mit à jouer de la harpe. Je ne sais plus ce que je vis en premier, la blancheur de sa cuisse ronde, dévoilée par la fente de la jupe verte, ou la candeur de son visage d’enfant, auréolé de boucles brunes. A part le pourpre de ses lèvres et les scarifications de la joue droite, rien ne venait masquer le naturel éblouissant de son visage. Son cou était enchainé de mille chaines d’or qui venaient se perdre dans la fente entre ses deux seins naissants. Elle portait une tunique ample, d’un blanc presque virginal, laissant entrevoir de temps à autre quelques bouts de chair encore rose. La jupe d’un vert pomme accrochée bien bas sur ses hanches et tombant jusqu’à ses chevilles était fendue sur presque toute la longueur, découvrant une cuisse ronde, ferme et blanche. Dès que les premières notes s’élevèrent de sa harpe dorée, un sentiment de bien-être envahit l’espace et le soleil inonda la rue toute entière.
Au milieu, à l’endroit le plus lumineux, une gitane blonde à la peau brune drapée d’un seul tissu bariolé de couleurs vives se mit à danser. Je ne vis pas son visage, caché par les mèches blondes qui virevoltaient dans tous les sens, mais devinai qu’elle devait avoir le même tatouage à la joue droite que les autres femmes. Elle semblait faire un tout avec la musique, le drap aux milles couleurs, les mèches qui s’envolaient dans tous les sens, ses pieds nus frappant le sol noir, et les bracelets de fer qui s’entrechoquaient à ses poignets. Elle se déhanchait, comme possédée par la musique. Elle était énormément belle. Je m’imaginai me lever, aller vers elle, lui prendre la main, la faire tourner, danser avec elle, mais j’étais incapable de bouger. Je fermai les yeux, et dans le noir intense, vis les quatre femmes me sourire, m’envoyer un baiser de leurs mains.
J’ouvris les yeux, elles n’étaient plus là. La musique avait disparu. Les enfants qui courraient avaient atteint la fin de la rue, la femme qui poursuivait son mari l’avait assommé de sa casserole en cuivre, et maintenant le réanimait avec de l’eau. Les piétons passaient au dessus de mon corps étendu sur le trottoir en me lançant des jurons.
